Hoán Mệnh Hào Môn – Quyển 3: Con Dấu Tầng Sáu Mươi Sáu - Chương 25: Vết Nứt
Mười một giờ đêm, Khải Minh mới dám tháo mặt dây chuyền ra khỏi cổ. Suốt đường về, anh đã mấy lần đưa tay lên định tháo, rồi lại thôi, như sợ một khi…
Nội dung chương
Mười một giờ đêm, Khải Minh mới dám tháo mặt dây chuyền ra khỏi cổ. Suốt đường về, anh đã mấy lần đưa tay lên định tháo, rồi lại thôi, như sợ một khi tháo ra sẽ phải đối mặt với sự thật. Mãi đến khi ngồi yên trong phòng, dưới ánh đèn bàn, anh mới dám.
Anh ngồi vào bàn học, bật đèn bàn lên mức sáng nhất. Mặt tỳ hưu ngọc nằm trong lòng bàn tay anh, nhỏ bằng đốt ngón tay cái, đã nguội lạnh trở lại. Cái nóng ran lúc trong thang máy đã biến mất không dấu vết, như chưa từng tồn tại.
Nhưng đường nứt thì còn đó.
Anh nheo mắt nhìn kỹ dưới ánh đèn. Một đường nứt mảnh như sợi tóc chạy dọc thân con tỳ hưu, từ đầu xuống đến chân. Mảnh đến mức nếu không soi kỹ dưới đèn, anh sẽ tưởng đó chỉ là một vân ngọc tự nhiên. Anh dùng móng tay cà nhẹ lên. Móng tay vướng lại ở rãnh nứt. Không phải vân ngọc. Là nứt thật.
Mặt dây chuyền này mẹ cho anh từ năm anh hai tuổi. Hai mươi năm đeo trên cổ, va đập không biết bao nhiêu lần, chưa từng nứt. Sáng nay trước khi đi làm, nó vẫn còn nguyên vẹn. Anh nhớ rõ, vì sáng nào anh cũng vô thức sờ nó một cái trước khi ra khỏi nhà, như một thói quen.
Vậy mà tối nay nó nứt.
Anh xoay mặt ngọc lại, để ánh đèn chiếu xuyên qua từ phía sau. Và anh thấy.
Bên trong vết nứt, có một ánh ngọc xanh lạ hắt ra. Không phải màu xanh của viên ngọc, một thứ xanh lục trong veo thường ngày. Thứ ánh sáng này xanh hơn, sâu hơn, như màu nước biển ở chỗ sâu nhất. Nó chỉ hiện lên khi ánh đèn chiếu đúng góc, chập chờn như hơi thở, rồi biến mất khi anh xoay đi chỗ khác.
Khải Minh nín thở. Anh đã đeo mặt ngọc này hai mươi năm. Anh thuộc từng vân, từng đốm của nó như thuộc lòng bàn tay mình. Chưa bao giờ, chưa một lần nào, anh thấy ánh xanh này.
Anh thử xoay mặt ngọc dưới đèn, từng góc một. Ánh xanh chỉ hiện lên ở một góc duy nhất, khi ánh đèn chiếu xiên qua vết nứt. Ở những góc khác, nó lại là một mặt ngọc bình thường, xanh lục trong veo, hiền lành. Anh áp mặt ngọc lên má. Mát lạnh. Không có gì khác thường. Chỉ có vết nứt và ánh xanh kia là đang nhắc anh rằng tối nay đã xảy ra chuyện gì đó vượt ngoài hiểu biết của anh.
Nó từ đâu ra? Nó là cái gì?
Anh không có câu trả lời. Kha Thất Gia chưa từng dạy anh về ngọc. Hiểu Đồng càng không biết. Mẹ anh, người cho anh mặt dây chuyền này, chỉ nói đó là vật gia truyền bên ngoại, đeo cho ấm người. Hai mươi năm, nó chỉ là một mặt ngọc bình thường, mát lạnh, im lìm.
Mẹ từng kể lại buổi sáng bà đeo nó lên cổ anh. Anh mới hai tuổi, chưa biết nói sõi. Mẹ quỳ xuống thắt dây, dặn đi dặn lại: không được tháo ra, không được cho bạn mượn, đeo cho ấm người. Anh chỉ cười khanh khách, tay giật giật sợi dây. Mẹ xoa đầu anh, mắt hoe đỏ mà mãi sau này anh mới hiểu vì sao. Hai mươi năm qua, sợi dây đã thay ba lần, nhưng mặt ngọc thì chưa từng rời cổ anh một ngày.
Cho đến tối nay.
Anh đặt mặt ngọc xuống bàn, ngả người ra ghế, nhìn lên trần nhà. Trong đầu anh tua lại buổi tối: cây bút bùa nặng trịch, mùi mực tanh, làn khí đen trong mặt gương đồng, sợi chỉ lạnh khựng lại giữa chừng rồi tan thành khói.
Và cái nóng ran của mặt ngọc trong thang máy.
Mọi thứ khớp với nhau theo một cách anh không lý giải nổi. Khi sợi chỉ lạnh tan đi, một phần hung hãn nhất của nó đã không biến mất hoàn toàn. Phần ấy đã lao về phía anh. Và mặt tỳ hưu trên ngực anh nóng ran lên đúng lúc đó.
Có phải nó đã đỡ thay anh một đòn không? Anh không dám chắc. Anh chỉ biết vết nứt này là thật, và nó xuất hiện đúng đêm nay.
Anh nhớ lại thời điểm cái nóng xuất hiện. Không phải trong phòng ký, lúc anh cầm bút. Mà là trong thang máy, sau khi mọi chuyện đã xong. Như thể mặt ngọc đã gồng mình chịu đựng suốt buổi tối, đến khi anh an toàn mới dám tỏa nhiệt ra ngoài. Một vật vô tri mà biết chọn thời điểm. Ý nghĩ ấy làm anh rùng mình.
Anh cúi xuống nhìn mặt ngọc đang nằm trên bàn. Dưới ánh đèn vàng, con tỳ hưu nhỏ xíu vẫn nhe răng như mọi ngày, oai vệ và buồn cười. Chỉ có đường nứt mảnh kia là mới. Và ánh xanh lạ thỉnh thoảng lại lóe lên trong vết nứt, như một con mắt vừa chớp mở.
Khải Minh rùng mình, vội quay mặt đi. Anh không muốn nghĩ tiếp. Có những thứ, nghĩ nhiều chỉ thêm sợ.
Anh đứng dậy, mở ngăn kéo, lấy ra một chiếc khăn tay sạch. Anh gói mặt dây chuyền lại cẩn thận, đặt vào chiếc hộp gỗ nhỏ vẫn còn mùi nhung. Mai anh sẽ mang đến cho thầy Kha xem. Thầy là người duy nhất có thể nói cho anh biết chuyện gì đang xảy ra với vật gia truyền của mẹ anh.
Anh không sợ bút bùa. Bút bùa anh đã thấy, đã sờ, đã đánh lừa được nó. Anh sợ thứ mình không thấy. Hai mươi năm đeo một vật mà không biết nó là gì, không biết nó vừa làm gì cho mình. Cảm giác ấy còn đáng sợ hơn cả việc đối mặt với Mã Viễn trong phòng ký.
Rồi anh sực nhớ đến cây bút bùa.
Anh thò tay vào túi quần phải. Nó vẫn nằm đó, nặng trịch, im lìm. Anh lấy nó ra, đặt lên bàn, nhìn nó một lúc lâu dưới ánh đèn. Ngoài vẻ nặng bất thường ra, trông nó chẳng khác gì cây bút tráo mà Mã Viễn đã cất vào cặp. Một cây bút máy ngòi vàng bình thường. Ai mà ngờ được trong thân bút ấy từng quấn một làn khí đen như khói.
Anh lấy một chiếc tất sạch, bọc cây bút lại nhiều vòng, nhét xuống đáy tủ quần áo, dưới chồng áo mùa đông. Xong, anh xòe bàn tay phải ra dưới ánh đèn, nhìn kỹ. Lòng bàn tay vẫn nguyên vẹn, không một vết xước. Bàn tay đã cầm bút bùa suốt buổi tối, mà không hề hấn gì. Nếu mặt ngọc thật sự đã đỡ thay anh một đòn như anh đoán, thì cái giá của nó chính là vết nứt kia. Anh siết tay lại, rồi thả ra.
Sáng mai anh sẽ mang cả bút lẫn mặt ngọc đến nhà thầy Kha ở quận Tư.
Điện thoại trên bàn rung lên. Hiểu Đồng.
- Alo.
- Anh về đến nhà chưa? Ký xong rồi hả?
- Xong rồi. Ổn cả.
Khải Minh ngả người ra ghế, mắt vẫn không rời chiếc hộp gỗ.
- Em báo anh tin vui nè. Hôm nay sàn đóng cửa, An Khang gom thêm được một mớ. Tổng cộng bây giờ mình nắm bốn phẩy năm phần trăm cổ phiếu TLG rồi. Chi tiết nè: An Khang một phẩy tám, Minh Đức một phẩy năm, Vạn Lợi một phẩy hai. Hai công ty kia giữ nguyên, chỉ An Khang mua rải rác, mỗi lệnh nhỏ thôi, không ai để ý.
Bốn phẩy năm phần trăm. Khải Minh nhắm mắt lại. Từ ba phần trăm lên bốn phẩy năm, trong lúc anh đang vật lộn với cây bút bùa trong phòng ký, Hiểu Đồng và An Khang vẫn âm thầm gom hàng trên sàn. Hai mặt trận, một buổi tối.
- Giỏi lắm. Em vất vả rồi.
- Mà anh này. Em nghe ngóng được một chuyện. Sau buổi ký tối nay, Mã Viễn gọi điện cho ai đó, nói chuyện khá lâu. Em không nghe được nội dung, nhưng người của em bảo sắc mặt ổng lúc cúp máy không tốt lắm.
Khải Minh mở mắt ra.
- Anh đoán được. Tối nay ổng nhìn chữ ký của anh rất lâu. Ổng nghi rồi.
- Vậy từ giờ anh phải cẩn thận gấp đôi. Ổng mà đã nghi thì sẽ không nương tay nữa đâu. Đối đầu trực diện đấy, anh Khải Minh. À, còn một chuyện nữa. Em nghe nói Mã Viễn đã cho người rà soát các giao dịch gom hàng bất thường trên sàn. Sớm muộn gì ổng cũng lần ra ba cái tên An Khang, Minh Đức, Vạn Lợi. Mình phải tính đường tiếp theo rồi.
- Anh biết. Để mai mình bàn.
- Anh biết.
Im lặng vài giây ở đầu dây bên kia. Rồi giọng Hiểu Đồng mềm xuống.
- Anh ổn thật không? Giọng anh mệt lắm.
Khải Minh nhìn chiếc hộp gỗ trên bàn, nhìn tủ quần áo nơi giấu cây bút bùa. Anh muốn kể cho cô nghe về vết nứt, về ánh xanh lạ. Nhưng anh không muốn cô lo thêm trong đêm nay. Cô đã vất vả cả ngày vì anh rồi.
- Anh ổn. Em ngủ sớm đi. Mai anh kể.
- Ừ. Ngủ ngon.
Anh cúp máy, đặt điện thoại xuống. Căn phòng trọ chìm vào yên tĩnh, chỉ còn tiếng đèn bàn kêu rè rè và tiếng xe máy thưa thớt ngoài hẻm.
Anh ngồi thêm một lúc lâu, không nhúc nhích. Rồi như bị một sức hút vô hình kéo, anh mở chiếc hộp gỗ ra, lấy mặt tỳ hưu ngọc đặt lên mặt bàn, ngay dưới ánh đèn. Anh đứng dậy tắt bóng đèn trần, để căn phòng chỉ còn ánh đèn bàn vàng vọt. Bóng tối ùa vào từ mọi góc, và trong bóng tối ấy, mọi thứ trở nên rõ rệt hơn.
Anh nghiêng mặt ngọc đi một góc. Vết nứt hứng lấy ánh đèn, và từ trong khe nứt mảnh như sợi tóc ấy, một tia sáng xanh lạ hắt thẳng lên trần nhà. Tia sáng mỏng, run rẩy, xanh biếc như màu nước biển sâu, in một vệt sáng nhỏ lên trần nhà ẩm mốc của căn phòng trọ.
Khải Minh nín thở nhìn vệt sáng ấy. Nó không nhấp nháy, không chập chờn. Nó đứng yên đó, kiêu hãnh và bí ẩn, như đang chờ anh hiểu ra một điều mà anh chưa đủ sức hiểu.
Ngoài cửa sổ, trăng hạ tuần treo lơ lửng giữa trời Sài Gòn, mờ ảo sau lớp sương đêm tháng Mười Hai.