Huyết Đồng Trời Đất - Chương 21: Bùn chảy ngược
A Páo tỉnh giấc lúc năm giờ kém năm, không phải vì chuông báo thức mà vì con Mực đang sủa. Tiếng sủa vang lên từng chặp, gấp gáp, hướng về phía vách núi.…
Nội dung chương
A Páo tỉnh giấc lúc năm giờ kém năm, không phải vì chuông báo thức mà vì con Mực đang sủa.
Tiếng sủa vang lên từng chặp, gấp gáp, hướng về phía vách núi. Cậu chui ra khỏi túi ngủ, vén cửa lều. Trời chưa sáng hẳn, mưa nhỏ li ti như sương. Bếp lửa đêm qua đã tắt ngúm, chỉ còn mùi khói ẩm quẩn trong không khí. Cậu định quát con chó im đi thì khựng lại.
Trên vách núi sạt, có một dòng bùn đỏ đang chảy.
Chảy lên.
A Páo dụi mắt. Dòng bùn đặc quánh, đỏ quạch như máu khô, đang bò ngược lên con dốc mà ba hôm trước nó vừa tuột xuống trong trận sạt lở thứ cấp. Bùn không chảy theo rãnh nước mưa. Nó chảy thành một vệt thẳng, có chủ đích, sủi bọt ùng ục, mùi tanh nồng xộc tới tận lán dù cách gần trăm mét. Vệt bùn dài ra từng giây, như một con rắn khổng lồ đang trườn về phía lán trại.
Cậu hét lên, tiếng hét xé toạc buổi sáng mờ sương.
- Anh Khải! Anh Khải ơi! Bùn! Bùn nó bò lên!
Khải bật dậy khỏi võng trong lều chỉ huy. Ba mươi giây sau anh đã đứng giữa sân lán, quần áo ướt sũng vì mưa bụi, mắt còn ngái ngủ nhưng đầu óc đã tỉnh như bị dội nước lạnh. Trước mặt anh, cảnh tượng mà suốt mười lăm năm làm cầu đường anh chưa từng thấy: một dòng bùn đỏ rộng chừng hai sải tay đang chảy ngược lên dốc, vượt qua cả rãnh thoát nước mà đội đã đào, tiến thẳng về phía lán trại.
- Tất cả dậy! Dậy hết! Lên chỗ cao!
Tiếng hô của Khải đánh thức cả lán. Loan chui ra khỏi lều, tóc rối, tay vẫn cầm cuốn sổ mẫu. Đức và Sầm, hai công nhân phụ lái máy xúc, lảo đảo chạy ra. Tuấn, người phụ trách xe tải, vừa xỏ giày vừa ngó quanh.
- Bùn chảy ngược, - Loan lẩm bẩm, mắt mở to sau cặp kính mờ hơi nước. - Không thể nào. Độ dốc ở đó ít nhất mười lăm độ. Bùn không thể tự chảy lên dốc được.
Nhưng dòng bùn không nghe lý thuyết của cô. Nó đã vượt qua nửa con dốc, bọt khí vỡ lốp bốp trên mặt, mỗi bọt vỡ lại phả ra mùi tanh nồng như cá ươn để lâu. Khải nhìn vệt bùn, rồi nhìn địa hình. Lán trại của họ dựng trên một bãi đất tương đối bằng ở chân đèo. Phía trên là vách núi sạt. Phía dưới là con dốc thoải dẫn ra đường. Dòng bùn không lan ra. Nó đi thẳng như có ai vẽ sẵn đường cho nó, đầu dòng đã chạm tới mép sân lán.
- Lên cabin máy xúc! Nhanh!
Khải chỉ tay về phía hai chiếc máy xúc đậu ở bãi cao phía đông lán. Đó là điểm cao nhất trong khu vực, gầu máy xúc đã hạ xuống đất làm neo. Mọi người vứt hết đồ đạc, chạy. A Páo ôm con Mực vào lòng, con chó rên ư ử, đuôi cụp sát bụng. Loan vừa chạy vừa ngoái lại, tay bấm máy ảnh lia lịa.
Dòng bùn chạm vào lán lúc 05:10 sáng ngày 9, đúng như sau này Khải ghi vào nhật ký công trình.
Nó không ập tới như lũ. Nó trườn vào, chậm rãi, chắc chắn. Mép bùn đầu tiên chạm vào chân cọc lều bạt của đội, rồi leo lên, bọc lấy vải bạt như một bàn tay khổng lồ đang nắm lại. Tiếng vải bạt bị ép kêu răng rắc. Bếp lửa, thùng nước, đống củi, tất cả chìm dần trong màu đỏ quạch.
Khải đứng trên bậc cabin máy xúc số một, hai tay bám vào khung sắt lạnh ngắt, nhìn lán trại của mình bị nuốt chửng từng mét một. Mưa bắt đầu nặng hạt. Nước mưa rơi xuống dòng bùn không làm nó loãng ra. Ngược lại, mặt bùn càng sủi bọt mạnh hơn, như thể nước mưa đang tiếp thêm sức cho nó.
- Anh Khải! - A Páo kéo tay áo anh, mặt trắng bệch. - Lều của anh Hậu! Bùn nó đang bọc lều của anh Hậu!
Khải quay phắt lại. Ở góc tây lán, lều vải của Hậu, chiếc lều nhỏ màu xanh rêu, đang bị dòng bùn vây lấy. Bùn đã ngập tới nửa thân lều. Cửa lều khép kín. Không có động tĩnh gì bên trong.
- Hậu! Phạm Đức Hậu!
Khải gào lên, tiếng gào lẫn trong tiếng mưa và tiếng bọt bùn vỡ. Không ai trả lời. Chỉ có tiếng ùng ục của bùn, đều đặn như tiếng thở của một sinh vật khổng lồ.
- Có khi nào anh ấy dậy sớm đi đâu không? - Tuấn run run hỏi.
- Giày của anh ấy còn ở cửa lều, - A Páo nói khẽ, mắt không rời chiếc lều đang chìm dần. Đôi ủng cao su của Hậu vẫn đặt ngay ngắn trước cửa lều, một chiếc hơi nghiêng. Người đi đâu không bao giờ để giày lại như thế.
Khải nhảy xuống khỏi cabin. Bùn đã ngập tới mắt cá chân ở mép sân. Anh lội về phía lều của Hậu, mỗi bước chân đều nặng như đeo chì vì bùn bám chặt lấy ủng.
- Anh Khải! Nguy hiểm! - Loan hét lên.
Nhưng Khải đã tới cách lều Hậu chừng mười mét. Bùn ở đây sâu tới đầu gối, đặc quánh. Anh cố bước thêm một bước nữa thì chân bị hút chặt. Anh cúi xuống, hai tay bới bùn quanh chân mình. Bùn lạnh ngắt, nhưng cảm giác lại không ổn. Dưới lớp bùn lạnh, anh cảm nhận được một luồng ấm nóng mơ hồ, như thể dưới đất đang có máu chảy.
Anh ngẩng lên nhìn lều của Hậu. Dòng bùn đã ngập quá nửa lều. Cửa lều vẫn khép. Bên trong im lặng tuyệt đối.
- Dùng gầu máy xúc xúc bùn ra đi anh! - Đức hét lên từ cabin bên cạnh. - Xúc một gầu là lộ lều ngay!
Khải lắc đầu, nước mưa chảy ròng ròng trên mặt.
- Không được. Gầu máy xúc hạ xuống không chuẩn, đè trúng lều thì người bên trong cũng không sống nổi. Với lại bùn này đặc quá, gầu xúc không lên đâu.
Anh nói đúng. Bùn đỏ quánh đặc như hồ nếp, xẻng cắm vào còn khó, nói gì gầu máy xúc. Khải đã thấy những dòng bùn kiểu này một lần, ba năm trước, ở đèo Lũng Mây, khi đội cứu hộ đào bới đống đất vùi chiếc xe khách. Bùn khi ấy cũng đặc như thế, cũng lạnh như thế, cũng nuốt chửng mọi thứ một cách chậm rãi và không thể cưỡng lại.
Ý nghĩ đó khiến tay anh run lên. Anh vội bám chặt hơn vào tay vịn.
- Hậu! Trả lời tôi!
Chỉ có tiếng mưa. Và tiếng bùn sủi bọt, ùng ục, ùng ục, như đang cười.
Khải rút chân khỏi bùn, lùi dần về phía máy xúc. Mỗi bước lùi, anh đều nhìn chằm chằm vào chiếc lều xanh rêu đang chìm dần trong màu đỏ. Trong đầu anh, một câu hỏi cứ lặp đi lặp lại, lạnh buốt như nước mưa đang chảy dọc sống lưng: tại sao dòng bùn không lan ra khắp lán, mà lại đi thẳng tới lều của Hậu?
Năm giờ hai mươi phút, bùn đã ngập tới nóc lều chỉ huy. Năm giờ hai mươi lăm, lều của Loan chìm hẳn, chỉ còn chóp vải nhô lên như một hòn đảo nhỏ màu xám giữa biển đỏ. Cả đội sáu người co cụm trên hai cabin máy xúc, ướt sũng, run rẩy, nhìn lán trại của mình biến mất.
A Páo ôm chặt con Mực. Con chó không sủa nữa. Nó rúc đầu vào ngực cậu, toàn thân run lên từng cơn.
- Nó không chảy lung tung, - Loan nói, giọng cô lạc đi vì lạnh và vì sợ. Cô giơ máy ảnh lên, màn hình hiển thị bức ảnh chụp từ trên cabin: vệt bùn đỏ vẽ một đường thẳng tắp từ vách núi xuống lán, không rẽ ngang, không lan rộng. - Nhìn này. Nó đi thẳng một đường. Như thể nó biết mình phải đi đâu.
Không ai đáp. Mưa mỗi lúc một nặng hạt, quất vào mặt rát buốt. Khải nhìn đồng hồ: năm giờ hai mươi tám phút. Dòng bùn từ vách núi vẫn đang chảy xuống, không ngừng, như một mạch máu bị đứt không cầm được.
Rồi anh nhìn về phía lều của Hậu. Chiếc lều xanh rêu giờ chỉ còn là một gò bùn nhô lên, tròn trịa, lặng lẽ. Bùn xung quanh gò đó sủi bọt mạnh hơn những chỗ khác. Bong bóng vỡ ra, mùi tanh nồng bốc lên, lẫn trong đó, Khải ngửi thấy một mùi khác.
Mùi quế. Nhẹ thôi, thoảng qua như ảo giác, nhưng anh chắc chắn mình không nhầm. Mùi quế chi nồng nặc mà anh đã ngửi thấy hôm đào lộ quan tài, từ dòng nước vàng rỉ ra ở khe nứt nắp gỗ lim.
Khải siết chặt tay vịn cabin đến mức các khớp ngón tay trắng bệch. Trong đầu anh, những mảnh ghép rời rạc bắt đầu chạm vào nhau: quan tài, nước vàng mùi quế, tiếng gõ lúc nửa đêm mà Hậu kể, dấu tay bùn trên tấm bạt che. Và bây giờ, bùn chảy ngược, đi thẳng tới lều của Hậu.
Anh không nói gì với ai. Anh chỉ đứng đó, dưới mưa, nhìn gò bùn nơi chiếc lều của Hậu vừa biến mất, và lần đầu tiên sau mười lăm năm làm nghề, Trần Văn Khải cảm thấy con đèo này đang nhìn lại anh.