Huyết Đồng Trời Đất - Chương 24: Khám nghiệm dưới mưa
Mưa không ngớt. Nó rơi đều đều, dai dẳng, như thể trời cũng đang khóc cho người vừa nằm xuống. Loan trải một tấm bạt sạch xuống sân lán, ra hiệu cho Đức…
Nội dung chương
Mưa không ngớt. Nó rơi đều đều, dai dẳng, như thể trời cũng đang khóc cho người vừa nằm xuống.
Loan trải một tấm bạt sạch xuống sân lán, ra hiệu cho Đức và Sầm khiêng thi thể Hậu đặt lên. Họ làm việc trong im lặng, mặt ai cũng tái. Khi đặt thi thể xuống, Sầm vội quay đi, không dám nhìn vào khuôn mặt đông cứng kia nữa.
- Tôi cần khám nghiệm sơ bộ, - Loan nói, giọng cô đã lấy lại vẻ bình tĩnh của người làm khoa học, dù đôi tay vẫn hơi run. - Không phải để kết luận pháp y chính thức. Chỉ để chúng ta biết anh ấy chết vì cái gì, và chết như thế nào.
Không ai phản đối. Khải đứng cách đó vài bước, dưới mưa, không che ô, không mặc áo mưa. Nước mưa chảy ròng ròng trên mặt anh, nhưng anh không buồn lau.
Loan đeo hai lớp găng tay cao su, lấy từ hộp dụng cụ ra một chiếc đèn pin đầu và một con dao nhỏ. Cô bắt đầu từ vùng đầu mặt. Cô nhẹ nhàng cạy lớp bùn khô quanh miệng và mũi Hậu. Bùn vỡ ra thành từng mảng nhỏ, để lộ niêm mạc mũi miệng sưng tấy, đầy những hạt bùn đỏ li ti bám chặt.
- Mũi và miệng bị lấp đầy bùn, - cô nói, vừa quan sát vừa ghi chép vào sổ. - Bùn vào sâu tới họng. Niêm mạc sưng, có dấu hiệu ngạt thở rõ rệt. Người chết đã cố thở trong khi bùn tràn vào.
Cô cúi sát xuống, ngửi nhẹ.
- Trong bùn có mùi quế, - cô ngẩng lên nhìn Khải. - Rất rõ. Không phải mùi tanh của bùn thường. Mùi quế chi, giống hệt mùi nước vàng ở quan tài.
Khải gật đầu, cổ họng anh nghẹn lại. Anh đã ngửi thấy mùi đó từ sáng, nhưng nghe Loan xác nhận bằng giọng của người làm khoa học, mọi chuyện bỗng trở nên thật hơn, nặng nề hơn.
Loan tiếp tục kiểm tra toàn thân. Cô gạt từng mảng bùn khỏi cánh tay, khỏi ngực, khỏi chân Hậu. Da anh lạnh ngắt, tím tái ở những vùng thấp do máu dồn. Không một vết bầm, không một vết xước, không một dấu hiệu giãy giụa nào trên da.
- Không có vết thương ngoài da, - cô kết luận, khép cuốn sổ lại. - Nguyên nhân tử vong sơ bộ: ngạt thở do bùn lấp đầy đường hô hấp. Thời gian tử vong ước chừng từ ba đến năm giờ sáng nay, phù hợp với thời điểm bùn tràn vào lán.
Cô ngừng một chút, rồi nói tiếp, giọng nhỏ hơn:
- Có một điều lạ. Da ở cổ anh ấy có một vòng hằn rất nhạt, như thể... như thể anh ấy đã đeo thứ gì đó quanh cổ trong thời gian dài, rồi mới tháo ra gần đây.
Khải giật mình. Vòng hằn quanh cổ. Anh chợt nhớ tới chuỗi ngọc lấp lánh mà Hậu đã nhìn thấy qua khe nứt quan tài, thứ mà A Páo kể lại rằng anh Hậu cứ nhắc đi nhắc lại mấy hôm nay. Nhưng anh không nói gì. Anh chỉ ghi nhận chi tiết đó vào đầu, như một mảnh ghép nữa.
- Cảm ơn chị, - anh nói khẽ.
Loan tháo găng tay, đứng dậy. Cô cầm chiếc lọ mẫu bùn M-02 đã lấy lúc sáng lên, lắc nhẹ trước ánh sáng.
- Chị sẽ phân tích mẫu này ngay khi có điều kiện, - cô nói. - Chị muốn biết trong bùn có bao nhiêu phần tinh dầu quế, và cái thứ khiến nó đặc lại khi gặp nước là gì. Nếu nó là bùn thường thì phải có lời giải thích. Nếu không phải...
Cô không nói hết câu. Nhưng Khải hiểu. Nếu không phải bùn thường, thì khoa học của Loan sẽ phải đối mặt với một câu hỏi mà cô chưa bao giờ dám đặt ra: nếu đất có ý thức, thì con người phải sống ra sao trên mảnh đất đó.
Cô nhìn Khải, nhìn người đàn ông đang đứng dưới mưa như một pho tượng ướt sũng, và cô hiểu rằng lúc này không phải là lúc nói về khoa học nữa.
- Anh Khải, - cô nói nhẹ nhàng. - Đây không phải lỗi của anh.
Khải cười, một nụ cười méo mó, đau đớn.
- Không phải lỗi của tôi? - anh lặp lại, giọng anh vỡ ra. - Hậu là người của tôi, Loan ạ. Tôi là đội trưởng. Tôi chịu trách nhiệm về từng người trong đội này, từ lúc họ bước chân lên đèo cho tới lúc họ về tới nhà an toàn. Sáng nay, khi bùn tràn vào, tôi đã đứng trên cabin máy xúc và nhìn lều của cậu ấy bị nuốt chửng. Tôi đã không cứu được cậu ấy.
- Không ai cứu được, - Loan nói. - Bùn đó không phải bùn thường. Chị đã thử rồi, em cũng thấy rồi. Xẻng cắm không lút. Đó không phải là thứ mà sức người có thể chống lại.
- Nhưng tôi là đội trưởng! - Khải gào lên, lần đầu tiên trong buổi sáng, anh mất bình tĩnh. - Đội trưởng thì phải bảo vệ được người của mình! Ba năm trước, tôi ký vào biên bản nghiệm thu taluy con đèo này, rồi một trận sạt lở vùi chiếc xe khách, vùi luôn vợ tôi trong đó. Tôi đã thề với lòng mình rằng sẽ không bao giờ để chuyện đó lặp lại. Vậy mà hôm nay...
Anh không nói hết câu. Anh quay mặt đi, vai run lên. Mưa vẫn rơi, che đi những giọt nước đang lăn trên má anh, nhưng không che được tiếng nấc nghẹn ngào bật ra từ lồng ngực.
Cả đội đứng im lặng. Đức cúi đầu. Sầm ngừng lẩm bẩm cầu khấn. Tuấn quay đi lau mắt. A Páo bước tới, đặt một bàn tay lên vai Khải, không nói gì.
Loan nhìn người đội trưởng của mình, và cô chợt hiểu ra một điều: Trần Văn Khải không chỉ đang đau buồn vì mất một người đồng đội. Anh đang bị quá khứ của chính mình trừng phạt. Ba năm trước, anh ký nghiệm thu, đất vùi vợ anh. Hôm nay, anh làm đội trưởng, đất lấy người của anh. Trong đầu anh, hai cái chết đó đang chồng lên nhau, và anh đang tự kết tội mình cho cả hai.
- Anh Khải, - Loan nói, giọng cô dịu dàng nhưng kiên quyết. - Chị làm địa chất mười năm nay. Chị đã thấy đất đá giết người bằng sạt lở, bằng lũ quét, bằng động đất. Nhưng chị chưa bao giờ thấy đất giết người như thế này: có chủ đích, có nghi thức, như một vụ hành quyết. Đây không phải tai nạn lao động. Đây là thứ gì đó khác. Và anh không thể chịu trách nhiệm về thứ mà anh không thể hiểu được.
Khải không đáp. Anh bước tới bên thi thể Hậu, quỳ xuống. Anh nhìn khuôn mặt đông cứng của người công nhân, nhìn đôi mắt đã được anh vuốt khép nhưng vẫn hằn rõ nỗi kinh hoàng, nhìn hai bàn tay chắp trước ngực.
Anh đưa tay ra, định chạm vào bàn tay Hậu, rồi rụt lại. Anh không dám. Hai bàn tay chắp đó không còn là tay của Hậu nữa. Nó là tay của bà cả trong quan tài. Đất đã mượn thân xác Hậu để viết lại tư thế của mình.
- Tôi sẽ đưa cậu về với vợ con, - Khải thì thào, như một lời thề. - Tôi hứa với cô ấy rồi, mỗi lần cậu đi công tác, tôi đều hứa sẽ đưa cậu về an toàn. Lần này tôi không giữ được lời hứa cho cậu sống mà về. Nhưng tôi sẽ đưa cậu về. Bằng mọi giá.
Anh đứng dậy, quay lại nhìn cả đội. Mưa đã ngớt dần, chỉ còn lất phất. Ánh sáng buổi sáng xuyên qua mây, nhợt nhạt, rọi lên những khuôn mặt mệt mỏi, ướt sũng.
- Nghe đây, - Khải nói, giọng anh đã lấy lại vẻ đanh thép của người chỉ huy, nhưng sâu trong đó là một sự mệt mỏi không giấu được. - Chúng ta sẽ liệm Hậu cẩn thận. Loan, chị chụp ảnh hiện trường đầy đủ, ghi biên bản. Tôi sẽ báo cáo lên Ban quản lý và gọi xe đưa cậu ấy xuống núi. Không ai được tự ý rời khỏi lán cho tới khi tôi cho phép. Và...
Anh ngừng lại, mắt nhìn về phía vách núi sạt, nơi vệt bùn đỏ còn ướt vẫn hằn rõ.
- Và không ai được lại gần quan tài nữa. Kể từ giờ phút này, không một ai.
Mọi người gật đầu. Không ai hỏi tại sao. Sau buổi sáng hôm nay, không ai còn dám xem những chuyện xảy ra trên con đèo này là ngẫu nhiên nữa.
Khải bước về phía lều chỉ huy đã sập một nửa, lôi từ trong đống đồ ướt ra cuốn nhật ký công trình. Anh lật tới trang mới, viết thêm dưới dòng ghi lúc năm giờ ba mươi lăm:
"06:30 ngày 9. Phát hiện thi thể đồng chí Phạm Đức Hậu trong lều. Khám nghiệm sơ bộ: ngạt thở do bùn lấp đường hô hấp, không vết thương ngoài da, trong bùn có mùi quế. Tư thế thi thể bất thường: hai tay chắp trước ngực. Tôi, Trần Văn Khải, đội trưởng, xin nhận hoàn toàn trách nhiệm."
Anh khép sổ lại, siết chặt trong tay. Ngoài kia, mưa đã tạnh hẳn. Một tia nắng yếu ớt xuyên qua mây, rọi xuống lán trại tan hoang. Nhưng trong lòng Khải, trời vẫn đang mưa, và sẽ còn mưa rất lâu nữa.
Lần đầu tiên trong đời, Trần Văn Khải thua. Thua đất, thua trời, và thua chính lời thề của mình.