Huyết Đồng Trời Đất - Chương 27: Dấu chân một chiều
Sáng ngày 10, Loan ra vách núi lấy mẫu nước vàng như thường lệ thì phát hiện điều bất thường. Dòng nước vàng rỉ ra từ khe nứt nắp quan tài đã nhiều gấp…
Nội dung chương
Sáng ngày 10, Loan ra vách núi lấy mẫu nước vàng như thường lệ thì phát hiện điều bất thường.
Dòng nước vàng rỉ ra từ khe nứt nắp quan tài đã nhiều gấp ba lần hôm trước. Nó không còn là dòng rỉ nhỏ nữa. Nó chảy thành một dòng suối nhỏ, óng ánh dưới nắng sớm, uốn lượn qua mặt đất, chảy xuống triền dốc, hòa vào suối Khe Cạn ở phía dưới.
Và mùi quế nồng nặc hơn bao giờ hết. Đứng cách quan tài mười mét, Loan đã ngửi thấy mùi quế chi xộc vào mũi, ngọt ngào đến nhức đầu.
- Anh Khải! Ra đây xem này!
Khải và A Páo chạy tới. Cả hai đều sững người trước cảnh tượng: dòng nước vàng óng chảy róc rách từ quan tài xuống suối, để lại một vệt óng ánh trên mặt đất như một dải lụa vàng.
- Hôm qua nó chỉ rỉ nhỏ giọt, - Loan nói, giọng cô căng thẳng. - Hôm nay thành dòng chảy. Tăng ít nhất ba lần. Cái nút chặn này đang... mở ra hẳn.
- Mở ra? - A Páo hỏi.
- Chị không biết dùng từ gì khác, - Loan lắc đầu. - Như thể cái nút chặn dòng nước này đang lỏng dần. Hoặc như thể có ai đó đang cố phá nó từ bên trong.
Khải không nói gì. Anh nhìn dòng nước vàng, rồi nhìn xuống suối Khe Cạn ở phía dưới. Mặt nước suối hôm nay có một lớp váng vàng mỏng trôi lững lờ. Và dọc theo bờ suối, anh nhìn thấy những đốm trắng lấp lóa.
- Cá chết, - A Páo thì thào, cũng đã nhìn thấy.
Họ đi xuống bờ suối. Cảnh tượng khiến cả ba lạnh người: hàng chục con cá nhỏ nổi trắng bụng trên mặt nước, trôi lững lờ theo dòng, mắc kẹt vào những kẽ đá. Có con còn giãy giụa yếu ớt, nhưng đa số đã chết cứng. Nước suối quanh đó phảng phất mùi quế nồng nặc.
- Nước quế giết cá, - Loan nói, cô vớt một con cá lên quan sát. - Mang cá sưng tấy, có dấu hiệu ngộ độc cấp. Nồng độ tinh dầu quế trong nước đã vượt ngưỡng chịu đựng của sinh vật thủy sinh.
Cô lấy lọ thủy tinh ra, múc một mẫu nước suối, dán nhãn: "N-01, suối Khe Cạn hạ lưu quan tài, 10/10". Tay cô làm việc thoăn thoắt, nhưng Khải nhìn thấy tay cô hơi run.
- Nếu nước này chảy xuống bản... - A Páo bỏ lửng câu nói, mặt cậu tái đi. Bản Khe Cạn ở phía dưới, dùng nước suối này cho sinh hoạt và tưới ruộng.
Khải gật đầu, lòng anh nặng trĩu. Chuyện đã vượt ra ngoài phạm vi một lán trại công trình. Nếu dòng nước vàng này tiếp tục lan rộng, cả bản Khe Cạn sẽ bị ảnh hưởng.
- Nhà cậu ở bản có dùng nước suối này không? - Khải hỏi A Páo.
- Có chứ anh. Cả bản đều dùng. Giếng thì ít, chủ yếu là nước suối dẫn về bằng ống tre. Ruộng lúa đang làm đòng, ngày nào cũng cần nước.
A Páo nói, giọng cậu càng lúc càng lo lắng. Cậu nghĩ tới mẹ cậu, tới những đứa em nhỏ trong bản, tới đàn trâu bò uống nước suối mỗi chiều. Nếu nước suối nhiễm độc, cả bản sẽ ra sao?
- Chiều nay xe lên đưa anh Hậu xuống, - Khải nói, mắt anh nhìn dòng nước vàng vẫn đang chảy róc rách. - Tôi sẽ nhờ tài xế mang lời nhắn xuống bản: từ hôm nay, không ai được dùng nước suối hạ lưu. Nhưng lời nhắn thì không đủ. Chúng ta phải xuống bản một chuyến, gặp trực tiếp trưởng bản và già Sính.
- Già Sính ốm mấy hôm nay, - A Páo nói. - Hôm trước em về bản lấy gạo, nghe mẹ em bảo ông ho suốt, không dậy nổi.
Khải im lặng. Già Sính là người duy nhất hiểu chuyện gì đang xảy ra trên con đèo này. Nếu ông gục xuống lúc này, cả bọn sẽ mù tịt.
- Thì càng phải đi, - Khải quyết định. - Mai, sau khi xe đưa Hậu đi, ba chúng ta sẽ xuống bản.
- Chị sẽ phân tích mẫu này, - Loan nói. - Nhưng trước mắt, chúng ta phải cảnh báo bản. Không ai được dùng nước suối hạ lưu từ hôm nay.
Họ quay trở lại lán. Nhưng khi đi ngang qua khoảng sân giữa quan tài và lán trại, A Páo chợt dừng lại, mắt dán xuống mặt đất.
- Anh Khải... chị Loan... hai người nhìn này.
Khải và Loan cúi xuống. Trên mặt đất lầy lội sau mưa, hiện rõ một hàng dấu chân.
Dấu chân người lớn, cỡ khoảng bốn mươi hai, bốn mươi ba, in sâu trong bùn. Hàng dấu chân bắt đầu từ phía quan tài, đi thẳng về phía lán trại, khoảng cách giữa các bước đều nhau, vững chãi, không vội vã.
Nhưng điều khiến cả ba rùng mình là: hàng dấu chân chỉ đi một chiều. Không có dấu chân quay lại.
- Dấu chân đi từ quan tài vào lán, - Loan nói khẽ, cô đã lấy máy ảnh ra chụp lia lịa. - Nhưng không có dấu trở ra. Người này... hoặc thứ này... đi vào mà không đi ra.
Họ lần theo hàng dấu chân. Nó đi qua sân lán, vòng qua đống vật liệu, tiến về phía khu vực lều trại. Rồi, ở giữa sân, cách lều chỉ huy chừng mười mét, hàng dấu chân đột ngột biến mất. Không mờ dần, không rẽ ngang. Biến mất, như thể người đi đã tan vào không khí, hoặc chìm xuống đất.
A Páo quỳ xuống, sờ vào dấu chân cuối cùng. Bùn trong dấu chân còn hơi ẩm, nhưng xung quanh đã khô. Cậu ngẩng lên, mặt trắng bệch.
- Dấu chân mới. Đêm qua. Lúc tiếng gõ vang lên.
Khải cảm thấy tim mình đập mạnh. Đêm qua, tiếng gõ dồn dập từ phía quan tài. Và cùng lúc đó, kẻ đi bộ từ quan tài vào lán đã để lại hàng dấu chân một chiều, rồi biến mất giữa sân.
- Chị đo kích thước và khoảng cách bước chân, - Loan nói, giọng cô đã lấy lại vẻ chuyên nghiệp, nhưng Khải nghe ra sự căng thẳng trong đó. Cô lấy thước dây ra, đo từng dấu chân một. - Dài hai mươi bảy xăng ti mét, rộng mười một. Khoảng cách bước: sáu mươi lăm xăng ti mét, đều nhau. Đây là dấu chân của một người đàn ông trưởng thành, cao khoảng một mét bảy, đi bộ bình thường, không chạy, không vội.
- Nhưng không có dấu quay lại, - Khải nói.
- Không có, - Loan xác nhận, cô đứng dậy, nhìn quanh sân lán trống trải. - Chị đã kiểm tra kỹ. Xung quanh không có dấu chân nào khác. Thứ này đi vào, rồi... không còn nữa.
Ba người đứng im lặng giữa sân lán, nhìn hàng dấu chân một chiều in trên bùn. Nắng sớm rọi xuống, nhưng không ai cảm thấy ấm.
- Bà cả, - A Páo thì thào, giọng cậu như mê sảng. - Bà cả đi tìm đồ của bà. Bà đi vào lán... bà biết đồ của bà ở trong lán...
Cậu nhìn Khải, ánh mắt cậu dừng lại ở chiếc ba lô mà Khải luôn đeo trên vai mấy hôm nay, chiếc ba lô chưa bao giờ rời khỏi người anh.
Khải siết chặt quai ba lô. Anh biết A Páo đang nghĩ gì. Và anh sợ rằng cậu bé nghĩ đúng.
Đêm hôm đó, Khải không dám ngủ trong lều một mình nữa. Anh trải túi ngủ ngay cạnh đống lửa ở giữa lán, nơi Loan và A Páo cũng đã dời lều tới. Ba người nằm quanh đống lửa, không ai nói gì, chỉ nghe tiếng củi cháy lách tách và tiếng suối Khe Cạn chảy róc rách ở xa.
Nửa đêm, tiếng gõ lại vang lên. Nhưng lần này, Khải nghe ra một điều khác: xen giữa những tiếng gõ, có tiếng bước chân. Nặng nề, chậm rãi, đi trên mặt đất lầy lội. Tiến dần về phía lán.
Loan bật dậy, tay cầm chặt đèn pin. A Páo ôm con Mực, cả người run lên. Khải ngồi dậy, tay nắm chặt con dao đi rừng.
Tiếng bước chân dừng lại ở mép sân lán. Im lặng. Rồi tiếng gõ vang lên, dồn dập, gấp gáp, như đập cửa.
Cộc cộc cộc! Cộc cộc cộc!
Khải nhìn về phía bóng tối ngoài mép sân. Anh không nhìn thấy gì. Nhưng anh cảm thấy, rõ ràng như có ai đang đứng đó, có một ánh mắt đang nhìn xuyên qua bóng tối, nhìn thẳng vào chiếc ba lô trong lòng anh.
Rồi tiếng bước chân xa dần. Tiếng gõ cũng thưa dần, rồi tắt hẳn.
Ba người thức trắng tới sáng. Khi trời hửng sáng, họ ra sân kiểm tra. Hàng dấu chân một chiều hôm qua đã mờ đi vì sương đêm. Nhưng bên cạnh nó, có một hàng dấu chân mới, cũng một chiều, cũng từ quan tài vào lán, cũng biến mất giữa sân.
Đất đang đi tuần. Mỗi đêm một lần. Và mỗi đêm, nó đi sâu hơn một chút.