Huyết Đồng Trời Đất - Chương 28: Người ở lại
Bốn giờ chiều ngày 10, chiếc xe tải của công ty lặc lè bò lên đèo. Tiếng động cơ gầm rú vang vọng giữa núi rừng, nghe như tiếng thở phào của cả con đèo…
Nội dung chương
Bốn giờ chiều ngày 10, chiếc xe tải của công ty lặc lè bò lên đèo.
Tiếng động cơ gầm rú vang vọng giữa núi rừng, nghe như tiếng thở phào của cả con đèo sau bao ngày bị cô lập. Đức, Sầm và Tuấn đã đứng chờ sẵn ở đầu đường từ nửa tiếng trước, ba lô trên vai, mắt ai cũng đỏ hoe. Họ không chỉ về nhà. Họ đang chạy trốn.
Cỗ quan tài tạm bằng ván gỗ đựng thi thể Hậu được khiêng lên thùng xe, chèn chặt bằng bao tải và dây thừng. Khải đứng bên thành xe, tay đặt lên nắp ván gỗ, lặng lẽ một lúc lâu.
- Đi đường cẩn thận, - anh nói với tài xế, một người đàn ông trung niên tên Hòa mà anh quen đã lâu. - Đưa cậu ấy về tới nhà an toàn. Vợ cậu ấy ở quê đang chờ.
- Anh yên tâm, - Hòa gật đầu. - Tôi sẽ đưa chú ấy về tận nhà.
Khải lấy từ túi áo ra một phong bì đã chuẩn bị sẵn từ sáng. Bên trong là toàn bộ số tiền mặt anh mang theo đợt này, cộng với tiền ứng lương tháng của Hậu mà anh đã tạm ứng thay.
- Nhờ anh đưa tận tay vợ cậu ấy, - Khải nói, giọng anh nghẹn lại. - Nói với cô ấy rằng... rằng Hậu là người tốt. Cậu ấy chết vì công việc, chết trong lúc làm nhiệm vụ. Đừng để cô ấy nghe bất kỳ lời đồn đại nào khác.
Hòa nhìn phong bì, rồi nhìn Khải, gật đầu không hỏi thêm. Dân lái xe đường đèo lâu năm, ông hiểu có những chuyện không nên hỏi.
Đức, Sầm, Tuấn lần lượt lên xe. Đức bắt tay Khải thật chặt, mắt anh ta ngấn nước.
- Anh Khải, anh... anh cẩn thận. Em về quê sẽ thắp nhang cho anh Hậu. Anh ở lại đây một mình... à không, còn chị Loan và thằng Páo, ba người phải cẩn thận.
- Ừ. Về tới nhà thì nhắn cho tôi một tiếng.
Sầm ôm Khải một cái thật chặt, lẩm bẩm bằng tiếng Thái một câu chúc bình an. Tuấn thì chỉ gật đầu, không nói nên lời.
Xe lăn bánh. Khải, Loan và A Páo đứng nhìn theo cho tới khi chiếc xe khuất sau khúc cua đèo, chỉ còn tiếng động cơ vọng lại mỗi lúc một xa, rồi tắt hẳn.
Khải mở cuốn nhật ký công trình, viết thêm một dòng dưới những ghi chép về cái chết của Hậu:
"16:00 ngày 10. Xe công ty đưa thi thể đồng chí Phạm Đức Hậu xuống núi, cùng ba công nhân xin rút: Đức, Sầm, Tuấn. Trên đèo còn lại ba người: tôi, Loan, A Páo. Đã gọi điện báo cáo Ban quản lý."
Anh khép sổ lại, ngẩng lên nhìn con đường đèo vắng tanh. Bốn ngày trước, đội của anh có bảy người, hai máy xúc, một lán trại đầy ắp tiếng cười nói. Giờ chỉ còn ba người, một lán trại tan hoang, và một con đèo đang thức giấc từng ngày.
Lán trại bỗng trở nên rộng thênh thang và trống trải đến đáng sợ. Sáu người giờ chỉ còn ba. Những chiếc lều trống rỗng, những chỗ ngồi trống rỗng quanh đống lửa. Gió chiều thổi qua, tấm bạt che quan tài ở vách núi bay phấp phới như đang vẫy chào.
- Giờ thì chỉ còn ba chúng ta, - Loan nói khẽ.
- Ba người là đủ, - Khải đáp, nhưng giọng anh không chắc chắn như lời nói.
Anh rút điện thoại ra. Sóng yếu, chỉ có một vạch chập chờn, nhưng đủ để gọi. Anh bấm số của Ban quản lý công trình, người phụ trách trực tiếp đội của anh.
- A lô, anh Khải à? Tình hình trên đó thế nào? - giọng ông Trưởng ban vang lên, ồn ào tiếng máy móc ở đầu dây bên kia.
- Báo cáo anh, - Khải nói, cố giữ giọng bình tĩnh. - Đội em có một công nhân tử vong sáng hôm qua. Bùn đỏ từ vách núi chảy ngược vào lán, bọc kín lều của cậu ấy. Chúng em đã khám nghiệm sơ bộ: ngạt thở do bùn lấp đường hô hấp.
Đầu dây bên kia im lặng một lúc.
- Bùn chảy ngược? - ông Trưởng ban hỏi lại, giọng đầy nghi ngờ. - Khải, anh nói cho cẩn thận. Bùn thì làm sao chảy ngược lên dốc được?
- Em biết nghe rất vô lý, nhưng đó là sự thật. Cả đội em đều chứng kiến. Ngoài ra còn nhiều hiện tượng bất thường khác: nước vàng từ cỗ quan tài cổ chảy thành dòng xuống suối, cá chết hàng loạt, dấu chân bùn một chiều từ quan tài vào lán...
- Thôi thôi thôi, - ông Trưởng ban cắt ngang, giọng ông chuyển sang bực bội. - Khải, tôi nói thẳng nhé. Cậu là kỹ sư, đừng có mê tín. Công nhân chết thì làm đầy đủ thủ tục, báo cáo tai nạn lao động, lo hậu sự cho người ta. Còn việc của cậu là lo thông đường. Đoàn xe cứu trợ kẹt bên kia đèo đã bốn ngày rồi, cấp trên đang hối từng giờ. Cậu nghe rõ chưa? Lo thông đường. Đừng để mấy chuyện ma quỷ làm ảnh hưởng tiến độ.
- Nhưng thưa anh...
- Không nhưng nhị gì hết. Tôi sẽ cử đội khác lên hỗ trợ trong vài ngày tới. Trước mắt, cậu giữ hiện trường, đừng để công nhân hoang mang. Rõ chưa?
Tiếng tút tút vang lên. Ông Trưởng ban đã cúp máy.
Khải đứng chết lặng, điện thoại vẫn áp vào tai. Loan và A Páo nhìn anh, chờ đợi.
- Sao rồi anh? - Loan hỏi.
Khải từ từ hạ điện thoại xuống, cất vào túi.
- Ông ấy bảo đừng mê tín, - anh nói, giọng anh trống rỗng. - Bảo lo thông đường. Bảo sẽ cử đội khác lên.
- Đội khác? - A Páo hỏi. - Lên đây để làm gì? Để chết tiếp à?
Không ai trả lời. Cả ba đều hiểu: cấp trên không tin, hoặc không muốn tin. Với họ, đây chỉ là một vụ tai nạn lao động bình thường, một cái chết có thể giải thích bằng sạt lở đất. Họ không hề biết rằng trên con đèo này, đất đang thức, đang đi tuần mỗi đêm, đang đòi lại đồ của nó.
- Kệ họ, - Khải nói, giọng anh đanh lại. - Chúng ta làm việc của chúng ta. Sáng mai, ba chúng ta xuống bản Khe Cạn. Gặp trưởng bản, gặp già Sính. Ông là người duy nhất hiểu chuyện gì đang xảy ra.
Đêm hôm đó, ba người lại nằm quanh đống lửa. Lán trại vắng lặng, chỉ còn tiếng củi cháy và tiếng côn trùng. Không có tiếng gõ. Không có tiếng bước chân. Im lặng một cách kỳ lạ, như thể đất cũng đang nghỉ ngơi sau một ngày bận rộn.
Khải nằm nhìn lên bầu trời đầy sao, nghĩ về cuộc điện thoại chiều nay. Anh không trách ông Trưởng ban. Nếu là anh của một tuần trước, nghe ai đó kể chuyện bùn chảy ngược lên dốc, anh cũng sẽ bảo người đó mê tín. Chỉ khi tận mắt chứng kiến, tận tay chạm vào, người ta mới tin.
Anh nghĩ về Hậu, giờ này có lẽ đã được đưa xuống núi, đang trên đường về quê. Anh nghĩ về vợ Hậu, người phụ nữ mà anh chưa từng gặp mặt, sắp phải nhận tin chồng mình không bao giờ trở về. Anh nghĩ về thằng bé đang nằm viện chờ tiền mổ, sẽ lớn lên không có cha.
Rồi anh nghĩ về chuỗi ngọc trong ba lô, về mười hai viên ngọc trắng ngà đang nằm im lìm trong túi vải niêm phong. Anh đã giữ nó hai đêm. Hai đêm tiếng gõ dồn dập. Hai đêm dấu chân một chiều.
Anh không thể giữ nó mãi. Đất đang đòi. Và đất thì không bao giờ bỏ cuộc.
- Anh Khải, - giọng Loan vang lên trong bóng tối, cô cũng chưa ngủ. - Anh đang nghĩ gì?
- Tôi đang nghĩ, - Khải đáp khẽ, - rằng chúng ta đang giữ một quả bom hẹn giờ. Và người duy nhất biết cách gỡ bom đang ốm nằm ở bản Khe Cạn.
- Già Sính sẽ giúp chúng ta chứ?
- Tôi không biết. Nhưng chúng ta không còn lựa chọn nào khác.
Im lặng trở lại. Đống lửa cháy yếu dần, chỉ còn những than hồng lấp lánh. Khải nhắm mắt lại, cố ngủ. Trong giấc mơ chập chờn, anh thấy Hậu đứng ở mép sân lán, hai tay chắp trước ngực, mắt mở trừng trừng nhìn anh. Môi Hậu mấp máy, như còn một câu chưa kịp nói.
Khải giật mình tỉnh dậy. Trời đã gần sáng. Đống lửa đã tắt ngúm. Loan và A Páo vẫn ngủ say. Mọi thứ yên tĩnh.
Nhưng trên mặt đất bên cạnh túi ngủ của Khải, có một dấu chân bùn. Một dấu chân duy nhất, cỡ bốn mươi hai, bốn mươi ba, in rõ ràng trên nền đất khô.
Khải nhìn chằm chằm vào dấu chân đó, toàn thân lạnh buốt. Đêm qua, thứ đó đã vào tới tận chỗ anh ngủ. Nó đã đứng ngay bên cạnh anh, nhìn anh, rồi bỏ đi, chỉ để lại một dấu chân như một lời nhắn.
Lời nhắn đó, Khải đọc được rõ ràng: tao biết mày giữ đồ của tao. Trả lại đây, hoặc mày sẽ như nó.