Huyết Đồng Trời Đất - Chương 25: Chuỗi ngọc trong túi áo
09:00 sáng ngày 9, nắng lên yếu ớt sau một đêm và một buổi sáng mưa dầm. Cả đội tập trung quanh tấm bạt sạch nơi thi thể Hậu đang nằm. Loan đã chụp ảnh…
Nội dung chương
09:00 sáng ngày 9, nắng lên yếu ớt sau một đêm và một buổi sáng mưa dầm.
Cả đội tập trung quanh tấm bạt sạch nơi thi thể Hậu đang nằm. Loan đã chụp ảnh hiện trường xong, từng góc độ, từng chi tiết, máy ảnh của cô đầy những bức hình mà sau này cô không bao giờ muốn xem lại. Đức và Sầm đi kiếm ván gỗ để đóng một cỗ quan tài tạm. A Páo và Tuấn trải chiếu, chuẩn bị liệm.
Theo phong tục, người chết phải được thay quần áo sạch trước khi liệm. Quần áo của Hậu đã ướt sũng bùn đất, không thể để như vậy được. Khải mở ba lô của Hậu, lấy ra bộ quần áo công nhân sạch sẽ mà anh vẫn để dành. Rồi anh bắt đầu cởi chiếc áo khoác mà Hậu đang mặc trên người.
Chiếc áo khoác kaki màu xanh đậm, loại áo mà dân công trình nào cũng có một chiếc. Túi áo ngoài đầy bùn khô. Khải thò tay vào túi áo trong, định lấy ví và điện thoại của Hậu ra để gửi về cho vợ anh, thì ngón tay anh chạm phải một vật lạnh ngắt, trơn nhẵn.
Anh khựng lại.
Anh từ từ rút vật đó ra. Ánh nắng yếu ớt buổi sáng rọi xuống, và Khải cảm thấy máu trong người mình đông cứng lại.
Một chuỗi ngọc. Mười hai viên ngọc trắng ngà, tròn đều, xâu thành vòng, ở giữa là một mặt ngọc khắc hình rồng cuộn. Chuỗi ngọc còn dính những vệt bùn đỏ đã khô, và khi Khải đưa lên gần mũi, anh ngửi thấy hai mùi trộn lẫn: mùi tử thi nồng nặc và mùi quế chi ngọt ngào.
Tay Khải run lên. Anh nhận ra chuỗi ngọc này. Anh đã nhìn thấy nó, qua lời kể của A Páo và qua ánh đèn pin của chính mình hôm đào lộ quan tài: chuỗi ngọc đeo trên cổ xác ướp người phụ nữ trong cỗ quan tài gỗ lim, lấp lánh qua khe nứt nắp gỗ.
Trong một giây lạnh buốt, mọi mảnh ghép trong đầu Khải ráp lại với nhau, khít khao như mộng gỗ của cỗ quan tài không đinh sắt.
Hậu đã nhìn thấy chuỗi ngọc qua khe nứt. Hậu, người đang cần tiền mổ cho con trai, đã không cưỡng lại được. Đêm hôm kia, lúc cả lán đang ngủ, anh đã lén ra quan tài, cạy nắp, tháo chuỗi ngọc khỏi cổ xác ướp, nhét vào túi áo. Và khi anh quay đi, nắp quan tài đã tự khép lại sau lưng anh, như một cái miệng vừa ngậm lại.
Rồi đất nhận mặt. Bùn chảy ngược lên dốc, đi thẳng tới lều của Hậu, bọc kín anh trong đêm, xếp hai tay anh lại đúng tư thế của bà cả. Ai lấy của bà thì đất lấy lại. Bài hát ru của bà nội A Páo không phải là chuyện cổ tích. Nó là luật.
Khải đứng chết lặng giữa sân lán, chuỗi ngọc nằm trong lòng bàn tay run rẩy của anh, nặng trĩu một cách kỳ lạ. Mười hai viên ngọc trắng ngà nhìn anh bằng ánh mắt lạnh lẽo của người chết. Mặt rồng cuộn như đang cựa mình.
- Anh Khải? - A Páo gọi. - Anh sao thế?
Khải giật mình, vội nắm chặt chuỗi ngọc trong tay, giấu sau lưng.
- Không có gì, - anh nói, giọng anh khàn đặc. - Ví và điện thoại của Hậu đây. Lát nữa gói lại gửi về cho vợ cậu ấy.
Anh nhét ví và điện thoại vào túi quần mình, còn chuỗi ngọc thì anh nhét sâu vào túi áo ngực, sát bên chiếc khăn tay của vợ. Không ai nhìn thấy. Không ai hay biết.
Cả buổi liệm sau đó, Khải làm việc như một cái máy. Anh giúp thay quần áo cho Hậu, giúp đặt thi thể vào cỗ quan tài tạm bằng ván gỗ, giúp đậy nắp. Nhưng đầu óc anh không ở đó. Đầu óc anh đang quay cuồng với một câu hỏi duy nhất: phải làm gì với chuỗi ngọc này?
Trả nó về quan tài ư? Nhưng quan tài đã bị động, nắp đã bị cạy, bà cả đã thức giấc. Liệu trả lại có còn kịp không? Hay phải giữ nó lại, niêm phong, báo cáo lên trên, coi như vật chứng của một vụ án?
Và còn một câu hỏi nữa, câu hỏi khiến tay Khải run lên mỗi khi nghĩ tới: nếu đất nhận mặt kẻ lấy đồ tùy táng, thì bây giờ chuỗi ngọc đang ở trong tay anh, đất sẽ nhận mặt ai?
Chiều hôm đó, khi mọi người đã tản đi lo việc của mình, Khải một mình vào lều chỉ huy. Anh lấy từ ba lô ra một chiếc túi vải bố dày, loại túi đựng mẫu vật của Loan. Anh đặt chuỗi ngọc vào trong, buộc chặt miệng túi bằng dây thừng, rồi quấn thêm mấy vòng băng keo.
Anh nhìn chiếc túi vải trong tay, lòng nặng trĩu. Theo quy định, vật chứng phải được lập biên bản ngay, phải có người làm chứng. Nhưng Khải không dám. Anh sợ. Không phải sợ trách nhiệm, mà sợ rằng một khi cả đội biết Hậu đã trộm đồ tùy táng của người chết, họ sẽ hoảng loạn. Họ sẽ bỏ chạy khỏi đèo, bỏ lại thi thể Hậu, bỏ lại con đường chưa thông, bỏ lại anh một mình với con đèo đang thức giấc.
Hơn nữa, anh cần thời gian để suy nghĩ. Anh cần hiểu luật chơi trước khi đi nước cờ tiếp theo.
Anh giấu chiếc túi vải vào đáy ba lô, lèn quần áo lên trên, khóa kéo lại cẩn thận. Chưa nói với ai. Chưa một ai.
Anh ngồi thừ ra một lúc lâu, nhìn chiếc ba lô. Một ý nghĩ chợt lóe lên: hay là nói với Loan? Cô là người duy lý nhất đội, cô sẽ không hoảng loạn, cô sẽ giúp anh phân tích tình hình một cách khoa học. Nhưng rồi anh lắc đầu. Loan duy lý, đúng, nhưng chính vì duy lý mà cô sẽ đòi báo cáo lên Ban quản lý, đòi niêm phong theo đúng quy trình, đòi mở cuộc điều tra chính thức. Mà một khi chuyện Hậu trộm đồ tùy táng bị phanh phui, danh dự của người chết sẽ ra sao? Vợ Hậu, thằng bé đang nằm viện, họ sẽ phải sống thế nào với sự thật rằng chồng mình, cha mình, chết vì ăn trộm đồ của người chết?
Không. Khải không thể làm thế với Hậu. Người đã chết rồi, anh phải giữ cho cậu ấy sự trong sạch cuối cùng. Ít nhất là cho tới khi anh hiểu rõ mọi chuyện.
Anh đeo ba lô lên vai, quyết định ra xem cỗ quan tài một lần cho rõ. Trời đã về chiều, nắng tắt dần sau đỉnh núi. Anh đi một mình, không rủ ai, bước chân nặng nề trên con đường đất lầy lội dẫn lên vách núi sạt.
Cỗ quan tài gỗ lim đen nhánh nằm đó, tấm bạt che phủ bên trên. Khải đứng cách nó vài bước, không dám lại gần hơn. Gió chiều thổi tấm bạt bay phấp phới, và anh nhìn thấy rõ những dấu tay bùn in trên mặt bạt: dấu tay người lớn, ngón tay xòe rộng, in chồng chéo lên nhau. Có những dấu còn ướt, bùn chưa khô hẳn, nghĩa là chúng mới được in đêm qua.
Đêm qua. Đêm mà Hậu chết. Đêm mà nắp quan tài đã tự khép lại sau lưng anh ta hai hôm trước.
Khải lùi lại một bước, rồi quay người bước nhanh xuống núi. Anh không dám ở lại đó thêm một giây nào nữa. Sau lưng anh, gió thổi qua khe nứt nắp quan tài, phát ra một tiếng rít khẽ, như tiếng thở dài của một người đàn bà đã chờ đợi bốn trăm năm.
Nhưng khi anh bước ra khỏi lán, anh khựng lại. Ở phía vách núi, cỗ quan tài gỗ lim vẫn nằm đó, được che bạt cẩn thận như quyết định của cả đội hôm trước. Tấm bạt phủ trên quan tài bay phấp phới trong gió chiều. Và trên tấm bạt, Khải nhìn thấy rõ ràng, dù cách xa gần trăm mét: những dấu tay bùn mới in chồng lên dấu tay cũ.
Dấu tay bùn. Nhiều hơn hôm trước. Như thể đêm qua, có ai đó đã đứng quanh quan tài, đặt tay lên tấm bạt, rất lâu.
Khải cảm thấy gáy mình lạnh buốt. Anh quay đi, bước nhanh về phía lán, không dám nhìn lại. Trong ba lô sau lưng anh, chuỗi ngọc nằm im lìm trong túi vải bố, nhưng anh có cảm giác nó đang nóng dần lên, như một hòn than đang âm ỉ cháy.
Đêm hôm đó, Khải không ngủ được. Anh nằm trong lều chỉ huy, nghe tiếng gió rít qua vách núi, nghe tiếng suối Khe Cạn chảy róc rách ở xa. Mỗi lần chợp mắt, anh lại thấy khuôn mặt đông cứng của Hậu, thấy hai bàn tay chắp trước ngực, thấy mười hai viên ngọc trắng ngà lấp lánh trong lòng bàn tay mình.
Gần nửa đêm, anh nghe thấy tiếng gõ.
Cộc. Cộc. Cộc.
Ba tiếng gõ đục, vang lên từ phía quan tài, rõ ràng trong đêm yên tĩnh. Khải bật dậy, tim đập thình thịch. Anh vén cửa lều nhìn ra. Vách núi tối đen, chỉ có ánh trăng mờ xuyên qua mây. Không có ai ở đó. Nhưng tiếng gõ lại vang lên, lần này dồn dập hơn, gấp gáp hơn, như thể thứ gì đó đang sốt ruột.
Cộc cộc cộc. Cộc cộc cộc.
Khải rụt vào trong lều, kéo chặt cửa. Anh ngồi co ro trong túi ngủ, hai tay ôm lấy ba lô, như ôm lấy một quả bom hẹn giờ. Trong ba lô, chuỗi ngọc nằm im. Nhưng tiếng gõ ngoài kia thì không im. Nó gõ mãi, gõ mãi, cho tới khi trời gần sáng mới thôi.
Khải hiểu. Đất đang đòi lại đồ của nó. Và nó biết đồ của nó đang ở đâu.
Trong lều của anh. Trong ba lô của anh. Cách tim anh chỉ một gang tay.