Huyết Đồng Trời Đất - Chương 30: Đất đã nhận mặt
Già Sính nhìn chuỗi ngọc rất lâu. Đôi tay già nua, gầy guộc của ông từ từ đưa ra, rồi khựng lại giữa không trung, run rẩy. Ông mím môi lấy hết can đảm,…
Nội dung chương
Già Sính nhìn chuỗi ngọc rất lâu.
Đôi tay già nua, gầy guộc của ông từ từ đưa ra, rồi khựng lại giữa không trung, run rẩy. Ông mím môi lấy hết can đảm, rồi dùng cả hai tay nâng chuỗi ngọc lên khỏi tấm vải.
Mười hai viên ngọc trắng ngà nằm gọn trong lòng hai bàn tay run rẩy của ông già sáu mươi tám tuổi. Ông đưa chuỗi ngọc lên, áp nhẹ vào trán mình, nhắm mắt lại. Môi ông mấp máy, lẩm bẩm những câu khấn bằng tiếng Mông cổ xưa mà không ai trong căn nhà hiểu được.
Một lúc lâu sau, ông thở dài, một tiếng thở dài nặng như cả quả núi.
- Muộn rồi, - ông nói, mở mắt ra, đôi mắt già nua ngấn nước. - Đất đã nhận mặt rồi.
Bốn chữ đó rơi xuống căn nhà sàn im lìm như bốn nhát búa.
- Đất nhận mặt là sao hả ông? - A Páo hỏi, giọng cậu run run. - Ông nói rõ cho chúng cháu hiểu.
Già Sính đặt chuỗi ngọc xuống tấm vải, nhưng hai tay ông vẫn đặt lên trên, như không nỡ rời. Ông nhìn ba người, ánh đèn dầu hắt lên khuôn mặt hốc hác của ông những bóng đen sâu hoắm.
- Đất ở con đèo này không phải đất thường, - ông bắt đầu, giọng ông trầm và chậm, như tiếng đất đang kể chuyện của chính mình. - Bốn trăm năm trước, khi chúa Nguyễn trấn thủ phương Nam, con đường đèo này là huyết mạch giao thương. Nhưng đèo hiểm, sạt lở liên miên, mỗi năm nuốt không biết bao nhiêu mạng người. Chúa mới cử một thầy mo giỏi nhất lên đây, lập đàn trấn yểm, giữ cho mạch đất yên ổn.
- Thầy mo đó là bà cả? - Loan hỏi.
- Ừ, - già Sính gật đầu. - Bà cả. Người đàn bà mà chúng mày đã thấy trong quan tài. Bà không phải người thường. Bà là người giữ mạch đất, người nói chuyện được với đất, bắt đất phải nghe lời. Khi bà mất, người ta táng bà trong huyệt động sau vách núi, phong ấn bảy lớp, để bà tiếp tục giữ đèo ngay cả khi đã chết. Dòng họ tao, từ đời này sang đời khác, làm người giữ mộ, trông coi huyệt, không cho ai động vào.
Ông đưa tay lên sờ con dấu gỗ đeo trên cổ, vật mà Khải đã thấy từ hôm đầu dựng lán.
- Cái này là ấn giữ mộ, - ông nói. - Truyền từ đời này sang đời khác. Người giữ mộ chết thì truyền cho người kế tục. Tao là đời cuối cùng. Tao không có con trai.
- Dòng họ ông giữ mộ bốn trăm năm? - Loan hỏi, cô đã lấy sổ tay ra ghi chép lia lịa, thói quen nghề nghiệp không bỏ được ngay cả lúc này.
- Bốn trăm năm, mười ba đời, - già Sính đáp, giọng ông đầy tự hào xen lẫn mệt mỏi. - Đời nào cũng có một người đàn ông thề trước mộ bà cả rằng sẽ trông coi huyệt tới hết đời, không rời khỏi con đèo này. Đời nào cũng đeo cái ấn này trên cổ. Ông nội tao dặn: ấn còn thì mộ còn, ấn mất thì đất động. Mà bây giờ...
Ông nhìn xuống con dấu gỗ cũ kỹ trên cổ mình, thở dài.
- Mà bây giờ tao già rồi, ốm liệt, không biết còn giữ được bao lâu. Dòng họ tao tới đây là hết. Nếu tao chết mà chưa tìm được người kế tục, huyệt động sẽ không còn ai trông coi. Và khi đó...
Ông không nói hết câu. Nhưng cả ba đều hiểu: khi đó, đất sẽ không còn ai kiềm chế nữa.
- Bảy lớp phong ấn là gì hả ông? - Khải hỏi, anh đã lấy sổ tay ra ghi chép.
Già Sính lắc đầu.
- Chưa phải lúc. Tao sẽ nói hết khi xuống tới đèo, trước mặt huyệt. Nhưng có một điều chúng mày phải hiểu ngay đêm nay: đất nhận mặt là luật của mạch đất. Ai lấy đồ tùy táng của bà cả, đất sẽ tìm theo mùi của vật đó, tìm cho bằng được kẻ trộm, rồi bọc xác nó lại đúng tư thế của bà cả. Gọi là trả hình. Trả lại hình hài cho đất.
- Thằng Hậu... - A Páo thì thào.
- Ừ, - già Sính gật đầu, giọng ông nặng trĩu. - Thằng Hậu đã bị trả hình. Tao biết từ hôm nó chết. Đêm đó tao mê sảng, thấy đất trườn lên như con rắn, thấy nó bọc lấy một người đàn ông, xếp tay nó lại. Tao hét lên mà không ai hiểu.
Ông quay sang Khải, ánh mắt sắc như dao.
- Còn mày, thằng kia. Mày đang giữ vật trấn huyệt trong ba lô. Mày có biết mày đang làm gì không? Đất đã nhận mặt thằng Hậu vì nó là kẻ trộm. Bây giờ vật ở trong tay mày, đất sẽ nhận mặt mày tiếp. Đêm qua nó đã vào tận chỗ mày ngủ, để lại dấu chân, phải không?
Khải lạnh buốt sống lưng. Anh chưa hề kể chuyện dấu chân bùn bên cạnh túi ngủ cho ai, kể cả Loan và A Páo. Vậy mà già Sính biết.
- Sao... sao ông biết?
- Vì tao là người giữ mộ, - già Sính đáp gọn. - Đất nói với tao trong mơ. Nó bảo: thằng giữ đồ của bà đang ở trên đèo, nó chưa trả. Mày còn giữ vật đó ngày nào, đất còn đòi ngày đó. Và nó sẽ không chỉ đòi mày. Nó sẽ đòi cả những người ở gần mày.
Loan tái mặt. A Páo ôm chặt con Mực, thằng bé run lên.
- Vậy phải làm sao hả ông? - Khải hỏi vội. - Trả chuỗi ngọc về quan tài thì có xong không?
Già Sính im lặng một lúc lâu. Ông nhìn chuỗi ngọc, nhìn ba người, rồi nhìn ra ngoài trời mưa.
- Không đơn giản thế đâu, - ông nói chậm rãi. - Vật trấn đã bị động, phong ấn đã rạn, đất đã thức. Trả vật về chỉ là bước đầu. Còn phải lập lại phong ấn, còn phải có người thề giữ mộ. Mà người giữ mộ...
Ông bỏ lửng câu nói, tay siết chặt con dấu gỗ trên cổ.
- Ông sẽ giúp chúng cháu chứ? - Loan hỏi, giọng cô đầy hy vọng. - Ông xuống đèo với chúng cháu, chỉ cho chúng cháu cách lập lại phong ấn?
Già Sính nhìn Loan, rồi nhìn Khải, rồi nhìn A Páo, thằng bé mà ông coi như cháu. Ông thở dài.
- Tao sẽ xuống, - ông nói. - Nhưng với một điều kiện.
- Điều kiện gì, ông cứ nói.
- Cả ba đứa phải nghe tao kể hết sự thật về huyệt động. Không được giấu, không được sợ, không được bỏ chạy giữa chừng. Vì sự thật đó... - ông ngừng lại, mắt nhìn xa xăm về phía đèo Lũng Mây chìm trong mưa đêm. - Vì sự thật đó đáng sợ hơn những gì chúng mày đã thấy gấp nhiều lần.
Ba người gật đầu không do dự.
- Chúng cháu nghe, - Khải nói. - Ông kể đi.
Già Sính gật đầu, ông nhấc chuỗi ngọc lên một lần nữa, nhìn nó dưới ánh đèn dầu. Mười hai viên ngọc trắng ngà lấp lánh, mặt rồng cuộn như đang cựa mình trong ánh lửa.
- Trước khi tao kể, chúng mày phải hiểu một điều, - ông nói, giọng ông trầm xuống tới mức gần như thì thầm. - Cỗ quan tài gỗ lim mà chúng mày đào thấy, cái xác ướp bà cả nằm trong đó...
Ông ngừng lại, để sự im lặng đè nặng lên căn nhà.
- Bà cả không nằm trong quan tài đó một mình.
A Páo hít một hơi lạnh. Loan nín thở. Khải cảm thấy tóc gáy mình dựng đứng.
- Quan tài chỉ là cửa ngõ, - già Sính nói tiếp, từng chữ rơi xuống như đá tảng. - Cửa ngõ dẫn vào huyệt động thật sự, nằm sâu trong lòng núi, sau vách đá. Nơi mà bốn trăm năm nay, không một người sống nào được phép bước vào. Nơi mà bà cả vẫn đang... giữ mạch đất, theo cách của người chết.
Ngoài trời, sấm nổ vang. Mưa quất vào mái lá rào rào. Và từ phía đèo Lũng Mây, xuyên qua tiếng mưa, tiếng gõ lại vọng xuống, đều đặn, lạnh buốt.
Cộc. Cộc. Cộc.
Già Sính nhắm mắt lại, lắng nghe. Khi tiếng gõ dứt, ông mở mắt ra, nhìn thẳng vào Khải.
- Sáng mai, tao xuống đèo với chúng mày. Mang theo vật trấn. Và chuẩn bị tinh thần đi, thằng kia. Vì từ giờ trở đi, chúng mày không còn đối mặt với một cỗ quan tài nữa. Chúng mày sắp đối mặt với cả một huyệt động đang thức giấc.
Ông đặt chuỗi ngọc trở lại túi vải, gói cẩn thận, đưa cho Khải.
- Cầm lấy. Đêm nay mày giữ nó lần cuối. Sáng mai, khi mặt trời lên, chúng ta sẽ mang nó về nơi nó thuộc về. Nếu còn kịp.
Khải đón lấy chiếc túi vải, tay anh nặng trĩu. Ngoài kia, mưa vẫn rơi, tiếng gõ đã tắt, nhưng trong lòng anh, một cánh cửa vừa mở ra, dẫn vào bóng tối sâu hơn bất cứ bóng tối nào anh từng biết.
Huyệt động. Cửa ngõ. Bà cả không nằm một mình.
Và sáng mai, anh sẽ phải bước vào bóng tối đó.