Huyết Đồng Trời Đất - Chương 38: Bùn kéo chân
Hai mươi hai giờ đêm ngày mười một. Trên đèo, đống lửa vẫn cháy, nhưng đã yếu đi. Trần Văn Khải ngồi bên lửa, mắt nhìn về phía bản. Đúng hẹn, từ phía…
Nội dung chương
Hai mươi hai giờ đêm ngày mười một. Trên đèo, đống lửa vẫn cháy, nhưng đã yếu đi. Trần Văn Khải ngồi bên lửa, mắt nhìn về phía bản. Đúng hẹn, từ phía đình bản, một làn khói nhang bay lên, thẳng đứng trong không khí tĩnh lặng.
Khói thẳng là yên.
Khải thở phào, giơ đèn pin nháy ba lần về phía bản. Ba đốm sáng lóe lên trong bóng tối, rồi tắt. Ở dưới bản, Loan sẽ nhìn thấy và hiểu.
A Páo nằm cuộn trong chăn, mắt nhắm nhưng hơi thở không đều. Khải biết cậu không ngủ được. Chính anh cũng vậy. Tiếng suối Khe Cạn vọng lên từ dưới dốc, ầm ầm không ngớt, và lẫn trong đó, thỉnh thoảng anh nghe thấy như có tiếng ai gọi tên, rất khẽ, rồi tắt.
- Anh Khải, - A Páo bỗng ngồi dậy, giọng khàn khàn. - Em khát nước quá. Bình nước hết rồi.
Khải nhìn bình nước rỗng lăn lóc bên cạnh, rồi nhìn về phía con suối. Suối cách lán trại chừng năm mươi mét, nước chảy róc rách trong bóng tối. Gió đêm thổi qua, mang theo mùi quế nồng hơn hẳn ban chiều. Khải chau mày. Mùi quế từ quan tài vẫn bay lên, nhưng mùi từ phía suối đêm nay đậm đặc một cách bất thường, như thể cả con suối đang thở ra mùi huyệt.
- Để anh đi lấy, - Khải nói, đứng dậy. Linh cảm của người đã lăn lộn hiện trường bao năm mách bảo anh có điều không ổn.
- Không, để em đi, - A Páo giành lấy bình nước. - Anh phải canh lửa với quan tài. Em đi nhanh rồi về. Với lại...
Cậu cười gượng:
- Em trai anh Hậu, em không thể cứ ngồi yên mãi được.
Khải nhìn cậu, rồi gật đầu. Anh hiểu cảm giác ấy. Cảm giác bất lực ngồi nhìn trong khi người khác gặp nguy hiểm, anh đã nếm trải đêm Hậu chết.
- Đi nhanh về nhanh. Đừng lội xuống nước. Múc ở mép bờ thôi. Và nhớ lời ông: đừng để bùn chạm vào người.
- Dạ.
A Páo cầm đèn pin và bình nước, bước nhanh về phía suối. Ánh đèn pin của cậu lập lòe trong bóng tối, nhỏ dần.
Khải ngồi lại bên lửa, mắt vẫn nhìn về phía quan tài. Tấm bạt che vẫn nguyên vị trí. Khe nứt trên nắp quan vẫn rỉ nước vàng, từng giọt, từng giọt, trong ánh lửa trông như những giọt máu vàng.
Bỗng, từ phía suối vang lên một tiếng hét thất thanh:
- ANH KHẢI! CỨU EM!
Khải bật dậy, chộp lấy đèn pin và xà beng, lao về phía suối. Trong ánh đèn pin, anh thấy cảnh tượng khiến máu anh đông lại:
A Páo đang đứng giữa mép suối, nước ngập đến đầu gối cậu. Nhưng đó không phải là đứng. Hai chân cậu bị một thứ bùn đỏ quánh đặc quấn chặt, từng vòng, từng vòng, như những con rắn. Bùn đang kéo cậu xuống, chậm rãi mà không thể cưỡng lại. Cậu vùng vẫy, nhưng càng vùng vẫy, bùn càng siết chặt.
- Đừng giãy! Đứng yên! - Khải hét lên, lao đến.
Nhưng đã muộn. Bùn đã quấn lên đến đùi A Páo. Và điều kinh khủng nhất: hai tay cậu, đang buông thõng, bỗng từ từ co lại, đưa lên trước ngực, chắp vào nhau.
Tư thế tay chắp. Tư thế của bà cả. Tư thế của Hậu lúc chết.
- Không! - Khải gầm lên.
Anh lao xuống mép suối, bất chấp lời dặn của chính mình. Anh quăng dây thừng cho A Páo:
- Bắt lấy! Quấn vào người!
A Páo với tay bắt lấy dây, nhưng hai tay cậu đã chắp cứng trước ngực, không duỗi ra được. Cậu nhìn Khải, mắt trợn trừng trong kinh hoàng, miệng ú ớ không thành tiếng.
Khải không do dự nữa. Anh lội thẳng xuống suối, nước lạnh buốt ngập đến đầu gối, rồi đến đùi. Anh vung xà beng, đập mạnh vào đám bùn đang quấn chân A Páo. Xà beng cắm vào bùn, nhưng bùn đặc quánh, xà beng như đập vào thịt sống, lún sâu mà không vỡ.
- A Páo! Nghe anh! Duỗi tay ra! Duỗi tay ra!
Khải gào lên, một tay giữ xà beng, một tay cố gỡ hai tay A Páo ra khỏi tư thế chắp. Nhưng hai tay cậu cứng như đá, các ngón tay co quắp, khớp xương kêu răng rắc.
Đúng lúc ấy, Khải cảm thấy chân mình bị siết chặt.
Anh cúi xuống. Bùn đỏ đã quấn lấy hai chân anh, đang trườn lên, từng vòng, từng vòng, lạnh buốt và nhớp nháp. Anh cố nhấc chân lên, nhưng chân anh như bị đóng đinh xuống lòng suối. Bùn siết chặt hơn, kéo anh xuống.
- Anh Khải! - A Páo hét lên, và trong tiếng hét ấy, hai tay cậu bỗng duỗi ra được một chút, đủ để bắt lấy dây thừng.
Khải dùng hết sức bình sinh, một tay cầm xà beng chống xuống lòng suối làm điểm tựa, một tay kéo dây thừng. Anh gồng mình, cơ bắp nổi cuồn cuộn, gân cổ nổi lên. Từng chút một, từng chút một, A Páo được kéo lên khỏi đám bùn. Bùn kêu lên những tiếng "chụt, chụt" như miệng một con vật đang nhai, không chịu nhả con mồi.
Nhưng khi A Páo vừa được kéo lên đến bờ, thì bùn quấn chân Khải bỗng siết mạnh. Một cơn đau điếng chạy dọc sống lưng anh. Bùn trườn lên đến bụng anh, rồi đến ngực anh. Anh cảm thấy lồng ngực bị ép chặt, không thở được.
Bùn đang bọc anh. Như đã bọc Hậu.
Trong đầu Khải, mọi thứ quay cuồng. Anh nghĩ đến Mai, đến chiếc khăn tay trong túi áo. Anh nghĩ đến Hậu, đến khuôn mặt đông cứng với hai tay chắp. Anh nghĩ đến lời già Sính: mỗi mạng người trả hình, một lớp phong ấn rụng.
Không. Anh không thể chết ở đây. Không phải đêm nay.
- A PÁO! KÉO ANH LÊN! - anh gào lên bằng chút hơi tàn.
A Páo nằm trên bờ, toàn thân run rẩy, hai tay vẫn còn co quắp. Nghe tiếng Khải, cậu như bừng tỉnh. Cậu bò đến mép suối, hai tay run rẩy nắm lấy dây thừng, dùng cả thân người làm đối trọng, kéo mạnh.
- Một... hai... ba... kéo!
Dây thừng căng như sắp đứt. Bùn kêu "chụt" một tiếng lớn, rồi nhả ra. Khải bị kéo văng lên bờ, lăn mấy vòng trên đất, bùn đỏ văng tung tóe.
Cả hai nằm thở hổn hển trên bờ suối, bùn đất đầy người. Đống lửa ở lán trại phía trên vẫn cháy, ánh sáng yếu ớt hắt xuống. Trong ánh sáng ấy, họ thấy đám bùn đỏ dưới suối đang từ từ rút đi, chìm xuống lòng suối, như một con vật no nê trở về hang.
Im lặng. Chỉ còn tiếng thở hổn hển của hai người và tiếng suối chảy.
A Páo là người cử động trước. Cậu lết đến bên Khải, lay vai anh:
- Anh Khải! Anh Khải! Anh có sao không?
Khải mở mắt, ho sặc sụa, nôn ra một ít bùn và nước suối. Nửa người anh bầm tím vì bị bùn siết, chân anh rớm máu ở những chỗ bùn cào.
- Anh... không sao, - anh thều thào. - Còn em? Tay em...
A Páo giơ hai tay lên. Các ngón tay cậu vẫn còn run, nhưng đã duỗi ra được. Cậu cử động từng ngón một, chậm chạp, đau đớn, nhưng cử động được.
- Duỗi... duỗi được rồi, anh ơi.
Hai người nhìn nhau, rồi cùng bật khóc. Không phải khóc vì đau. Khóc vì vừa đi qua cửa tử mà về.
Một lúc lâu sau, khi đã lấy lại hơi, Khải ngồi dậy, nhìn xuống đôi ủng của A Páo. Đế ủng còn dính đầy bùn đỏ, trong những rãnh đế, bùn đất huyệt bám chặt, chưa hề được rửa.
- Ủng, - Khải nói khẽ. - Mình đốt quần áo mà quên đốt ủng. Mùi đất huyệt còn trong đế ủng. Đất nhận ra mùi, nó tưởng em là kẻ trộm.
A Páo nhìn đôi ủng của mình, mặt trắng bệch. Cậu vội cởi ủng ra, ném thẳng vào đống lửa. Ngọn lửa bùng lên, nuốt chửng đôi ủng, mùi cao su cháy khét lẹt.
Khải nhìn ngọn lửa, rồi nhìn xuống nửa người bầm tím của mình. Anh là kỹ sư cầu đường, cả đời anh tin vào sức người, tin vào máy móc, tin vào kỹ thuật. Đêm Hậu chết, anh đã thua một lần: không cứu được người dưới quyền mình. Đêm nay, anh thua lần thứ hai, thua một cách toàn diện hơn: anh lao vào cứu người, và chính anh suýt chết, phải nhờ chính nạn nhân kéo mình lên.
Trước đất, anh bất lực hoàn toàn. Mọi sức lực, mọi kỹ thuật, mọi kinh nghiệm của anh đều vô nghĩa.
Anh mở cuốn nhật ký công trình, tay run run ghi: "23:15 ngày 11. A Páo suýt bị trả hình ở suối. Tôi cứu, bị bùn bọc nửa người, suýt ngạt. A Páo kéo tôi lên. Thua."
Anh gạch chân chữ "Thua" ba lần, rồi gấp sổ lại.
Hai người lết về bên đống lửa. Khải run rẩy mở ba lô, kiểm tra bọc vải quế chứa chuỗi ngọc. May mắn: bọc vải vẫn nguyên, chỉ bị văng vài giọt bùn ở mép ngoài. Anh lấy lọ nước quế của Loan ra, thấm ướt lại lớp vải, bọc kỹ hơn. Mùi quế nồng nặc bốc lên, át cả mùi bùn tanh trên người anh.
- Anh Khải, - A Páo khẽ nói, nhìn vào ngọn lửa, - lúc bùn quấn chân em... em nghe thấy tiếng hát. Bài hát ru của bà nội em. Nó hát ngay bên tai em, mà không có ai cả.
Khải im lặng. Anh cũng đã nghe thấy tiếng hát ấy trên đường lên đèo chiều nay. Đất không chỉ vồ bằng bùn. Nó còn gọi bằng tiếng hát, bằng giọng người thân, như nó đã gọi trẻ con ở bản.
- Từ giờ, không ai ra suối một mình nữa, - Khải nói, giọng quả quyết đến khô khốc. - Khát thì nhịn. Chờ trời sáng.
A Páo gật đầu, co ro trong chăn. Hai tay cậu vẫn run, nhưng đã ấm dần bên lửa.
Từ phía bản, tiếng chiêng vẫn vang lên đều đặn, vọng lên đèo trong đêm tối. Khải nhìn về phía ấy, nơi Loan và già Sính đang thức trắng canh giữ trẻ con. Đêm nay, cả hai nơi đều đã đi qua cửa tử.
Nhưng đêm mai là đêm thứ ba. Và anh biết, đất sẽ không dừng lại ở đây.