Huyết Đồng Trời Đất - Chương 8: Truyền Thuyết Người Giữ Đèo
Bảy giờ tối ngày thứ hai, mưa trút xuống như thác đổ. Khải đứng ở cửa lán, nhìn màn mưa trắng xóa ngoài kia mà lòng nặng trĩu. Mưa to thế này thì không…
Nội dung chương
Bảy giờ tối ngày thứ hai, mưa trút xuống như thác đổ.
Khải đứng ở cửa lán, nhìn màn mưa trắng xóa ngoài kia mà lòng nặng trĩu. Mưa to thế này thì không thể làm gì được. Cả đội đành trú trong lán, ngồi quanh bếp lửa nhỏ, nghe tiếng mưa gào thét trên mái bạt.
- Mưa thế này thì bao giờ mới thông được đường, - Hậu thở dài, tay vân vê điếu thuốc ướt, - xe khách bên kia không biết còn cầm cự được bao lâu.
Không ai đáp. Loan đang ghi chép gì đó vào sổ, A Páo ôm con Mực vào lòng. Con chó từ chiều đến giờ vẫn chưa hết sợ, cứ nằm co ro, thỉnh thoảng lại rên khẽ.
Bỗng nhiên, từ ngoài màn mưa, một bóng người chậm rãi bước tới.
Khải nheo mắt nhìn. Đó là ông Sính, già làng bản Khe Cạn. Ông đội chiếc nón lá rách, mình ướt sũng, tay chống một cây gậy tre, chậm rãi bước về phía lán.
- Ông Sính! - A Páo reo lên, vội chạy ra đỡ, - mưa to thế này ông lên đây làm gì ạ?
- Tôi lên xem các cậu làm ăn thế nào, - ông Sính đáp, giọng khàn khàn, - tiện thể trú mưa một lúc.
Khải vội mời ông vào lán, rót cho ông một ca nước nóng. Ông Sính ngồi xuống bên bếp lửa, hơi nóng làm khuôn mặt nhăn nheo của ông giãn ra đôi chút. Miếng gỗ khắc chữ cổ vẫn lủng lẳng trên cổ ông, đung đưa theo từng cử động.
- Ông ăn chút gì không ạ? - Loan chìa gói lương khô.
- Cảm ơn cô. Tôi ăn rồi.
Không khí trong lán im lặng một lúc, chỉ có tiếng mưa rơi và tiếng lửa cháy lách tách. Khải nhìn ông già, bỗng nhớ tới câu chuyện mà A Páo kể hồi chiều: mùi đất thiêng, thứ đang ngủ dưới đất. Anh ngập ngừng hỏi:
- Ông Sính này, hôm qua ông dặn chúng cháu đừng đào sâu quá thắt lưng núi. Ông có thể... nói rõ hơn được không?
Ông Sính ngẩng lên nhìn Khải, đôi mắt sâu hoắm ánh lên trong ánh lửa:
- Cậu muốn nghe chuyện xưa à?
- Dạ, nếu ông không ngại.
Ông Sính im lặng một lúc, như đang cân nhắc. Rồi ông chậm rãi nói, giọng đều đều như người kể chuyện cổ tích:
- Ngày xưa, ở con đèo này, có một người giữ đèo.
- Người giữ đèo là gì ạ? - Loan tò mò.
- Là người được chọn để trông coi một thứ dưới lòng núi. Các cậu có thấy vách núi sạt hôm kia không? Dưới đó, sâu trong lòng núi, có một cái huyệt động.
- Huyệt động? - Khải nhíu mày.
- Là mộ táng trong hang đá tự nhiên. Hơn bốn trăm năm trước, vào thời các chúa Nguyễn, có một bà cả là thầy mo giỏi nhất vùng này. Bà ấy giữ mạch đất của cả con đèo, khiến đất đai màu mỡ, suối nguồn không bao giờ cạn. Khi bà mất, người ta táng bà trong hang đá sâu trong núi, rồi phong ấn lại bằng bảy lớp.
- Bảy lớp gì ạ? - A Páo hỏi, mắt mở to.
Ông Sính giơ từng ngón tay gầy guộc lên đếm:
- Một là đất nện. Hai là gạch nung. Ba là gỗ lim đen. Bốn là nước quế phong ấn. Năm là bùn đỏ mạch đất. Sáu là đá tảng chặn cửa. Bảy là lời thề máu của người giữ mộ.
Ông dừng lại, nhìn quanh một lượt, thấy cả bốn người đều đang nín thở nghe:
- Bảy lớp phong ấn ấy là để giữ cho bà cả yên nghỉ, cũng là để giữ cho mạch đất không nổi loạn. Và dòng họ tôi, từ đời này sang đời khác, có nhiệm vụ trông coi huyệt động ấy. Miếng gỗ này...
Ông đưa tay sờ lên miếng gỗ đeo ở cổ:
- Là ấn giữ mộ, truyền từ đời này sang đời khác. Đeo nó, tức là gánh lời thề giữ mộ đến hết đời.
- Nhưng sao phải phong ấn kỹ đến thế ạ? - Loan hỏi, giọng đầy tò mò của nhà khoa học, - một ngôi mộ bình thường đâu cần bảy lớp.
Ông Sính nhìn cô, ánh mắt xa xăm:
- Vì bà cả không phải người thường. Lúc sống, bà là thầy mo giữ mạch đất, một mình trấn cả con đèo này. Người ta bảo bà có thể nghe được tiếng đất thở, nhìn được mạch nước ngầm chảy dưới lòng đất. Khi bà mất, người ta sợ mạch đất không còn ai giữ sẽ nổi loạn, gây sạt lở, lũ quét, nên mới phong ấn huyệt động lại, nhờ bảy lớp giữ cho đất yên.
- Mạch đất nổi loạn là sao ạ? - A Páo hỏi nhỏ.
- Là đất đá tự dưng sạt lở không nguyên nhân, là suối nguồn đang trong bỗng hóa đục ngầu, là những thứ dưới lòng đất trồi lên mà người sống không nên thấy. Dòng họ tôi giữ mộ bốn trăm năm, đã thấy đủ thứ. Có năm hạn hán, suối Khe Cạn cạn trơ đáy, ông nội tôi phải lên huyệt động khấn vái ba ngày ba đêm, nước mới chảy lại.
Khải nghe mà nửa tin nửa ngờ. Anh là kỹ sư, anh biết suối cạn thì có nguyên nhân thủy văn, không liên quan gì đến khấn vái. Nhưng cách ông già kể chuyện, với ánh mắt thành kính và giọng điệu quả quyết, khiến anh không nỡ cắt ngang.
- Ông ơi, - Khải hỏi, - ông bảo vụ sạt lở hôm kia đã phá vỡ mấy lớp phong ấn. Ông có biết là mấy lớp không?
Ông Sính lắc đầu, vẻ mặt nặng nề:
- Tôi không biết. Huyệt động nằm sâu trong lòng núi, không ai được vào từ mấy chục năm nay. Nhưng nhìn đất sạt lộ ra cả lớp đất thiêng thế này, tôi e là đã vỡ ít nhất ba bốn lớp rồi.
- Nếu vỡ hết bảy lớp thì sao?
- Thì bà cả sẽ... thức dậy hoàn toàn. Và khi đó, không ai cản được đất nữa.
Câu nói của ông già khiến cả lán nổi gai ốc, dù bếp lửa vẫn cháy ấm áp. Ngoài kia, mưa vẫn gào thét, như đang phụ họa cho câu chuyện kinh dị vừa được kể.
Trong lán im phăng phắc. Chỉ còn tiếng mưa rơi ngoài kia. Khải thấy gáy mình lạnh toát, nhưng anh cố giữ giọng bình tĩnh:
- Ông kể chuyện này... có liên quan gì đến việc chúng cháu đào đường ạ?
Ông Sính nhìn thẳng vào mắt Khải:
- Vụ sạt lở hôm kia đã phá vỡ mấy lớp phong ấn rồi. Đất thiêng bị động, bà cả bị đánh thức. Các cậu càng đào sâu, càng động vào đất thiêng, thì...
- Thì sao ạ? - Giọng Loan hơi run.
- Thì đất nó nhận mặt, - ông Sính nói chậm rãi từng chữ, - ai động vào đất thiêng, đất nó nhớ mặt người đó. Nhớ rồi thì nó đòi. Đòi bằng mạng. Không trả thì nó đòi người thân. Đòi đến khi nào trả đủ thì thôi.
- Vớ vẩn! - Hậu bỗng bật cười lớn, phá vỡ bầu không khí căng thẳng, - ông ơi, thời đại nào rồi còn tin chuyện ma quỷ. Đất mà biết nhận mặt, biết đòi mạng thì các nhà khoa học thất nghiệp hết à.
Ông Sính không giận. Ông chỉ nhìn Hậu bằng ánh mắt thương hại, giống hệt ánh mắt hôm qua:
- Cậu trai trẻ, có những thứ khoa học chưa giải thích được, không có nghĩa là nó không tồn tại. Dòng họ tôi giữ mộ bốn trăm năm, đã chứng kiến không biết bao nhiêu kẻ không tin... rồi phải tin bằng mạng sống của mình.
Hậu định cãi tiếp, nhưng Khải giơ tay ngăn lại:
- Thôi, Hậu. Ông Sính kể chuyện xưa cho nghe, mình tôn trọng.
Anh quay sang ông già, giọng thành khẩn hơn:
- Ông ơi, cháu hỏi thật. Nếu... nếu chúng cháu lỡ đào phải đất thiêng rồi thì phải làm sao?
Ông Sính im lặng một lúc lâu, rồi thở dài:
- Trả lại. Lấy gì của đất thì trả về chỗ cũ. Trước khi quá muộn.
- Quá muộn là khi nào?
- Khi đất đã nhận mặt rồi thì... khó lắm.
Nói xong, ông đứng dậy, chống gậy bước ra cửa lán. Mưa vẫn rơi xối xả. Ông quay lại nhìn cả đội một lần cuối:
- Nhớ lời tôi: đào thì đào, đừng đào sâu quá thắt lưng núi. Còn nếu đã lỡ đào sâu rồi... thì liệu mà trả.
Bóng ông khuất dần trong màn mưa. Trong lán, không ai nói gì một lúc lâu.
Cuối cùng, Hậu lên tiếng, giọng cố tỏ ra bình thản nhưng hơi run:
- Mấy người tin chuyện ông già nói không?
Loan không trả lời ngay. Cô nhìn vào ngọn lửa, chậm rãi nói:
- Về mặt khoa học, em không tin. Nhưng... những gì em phân tích được từ mẫu bùn hôm nay, em cũng không giải thích được.
A Páo ôm chặt con Mực, lí nhí:
- Em tin. Bà em ngày xưa cũng kể chuyện người giữ đèo. Bà bảo đó là chuyện thật.
Cả ba quay sang nhìn Khải, chờ ý kiến của đội trưởng. Khải im lặng một lúc, rồi nói:
- Tôi là kỹ sư, tôi tin vào khoa học. Nhưng tôi cũng là người từng trải, tôi biết có những thứ mình chưa hiểu hết. Từ giờ, chúng ta đào cẩn thận hơn. Thấy gì lạ thì báo ngay, không tự ý động vào.
Anh dừng lại, nhìn ra màn mưa ngoài cửa lán:
- Còn chuyện của ông Sính... cứ để đó đã. Việc trước mắt là phải thông đường cứu người.
Mọi người gật đầu, nhưng Khải thấy trong mắt mỗi người đều có một nỗi sợ mơ hồ. Ngay cả Hậu, người vừa cười nhạt, giờ cũng im lặng một cách bất thường, tay siết chặt điếu thuốc ướt.
Đêm ấy, mưa vẫn rơi không ngớt. Khải nằm trong lán, nghe tiếng mưa, mà trong đầu cứ vang vọng mãi câu chuyện của ông Sính: huyệt động, bảy lớp phong ấn, bà cả giữ mạch đất, đất nhận mặt.
Anh thò tay vào túi áo, siết chặt chiếc khăn tay của Mai. Mai ơi, anh lẩm bẩm, nếu thật sự có thế giới bên kia, em phù hộ cho anh và cả đội được bình an.
Ngoài kia, trong màn mưa đen kịt, vách núi sạt sừng sững như một con quái vật đang ngủ. Và Khải có cảm giác, chỉ là cảm giác thôi, rằng con quái vật ấy đang cựa mình.