HUYẾT THI MỘ TÂY CHU - Chương 43: Nó Gọi Tên Tổ Tiên
Tiểu Thất không hiểu tiếng ấy, nhưng cả người hắn lạnh toát từ gáy xuống sống lưng. Hai tiếng "Tạ Hoằng" phát ra từ cái cổ họng không còn nguyên vẹn của…
Nội dung chương
Tiểu Thất không hiểu tiếng ấy, nhưng cả người hắn lạnh toát từ gáy xuống sống lưng.
Hai tiếng "Tạ Hoằng" phát ra từ cái cổ họng không còn nguyên vẹn của Huyết Thi, khàn đặc, gằn lại như đá mài trên đá, vậy mà rõ từng âm, không lẫn vào đâu được. Đó là tên của tổ tiên hắn. Tên của kẻ gia thần quản khố nhà họ Cơ, kẻ đã giết chủ trong một đêm của thời Tây Chu, đoạt ngọc tỷ, rồi dựng cả ngôi mộ này thành một cái bẫy nuôi quỷ để giữ của và giữ nguyền. Cái tên ấy, Huyền Tố đọc được trong văn bia ở hậu thất, chép lại trên giấy dầu, đọc cho hắn nghe trong đêm ngày thứ chín bên miệng hầm. Từ đêm đó, cái tên nằm trong đầu hắn như một hòn đá. Giờ nó được chính miệng người chết ngàn năm gọi lên, gọi thẳng vào mặt hắn.
- Nó gọi ai vậy, sư phụ? - hắn hỏi, dù đã biết câu trả lời.
- Gọi cháu. - Huyền Tố đứng chắn nửa người trước lưới, chuông đồng giơ ngang, giọng gấp mà thấp. - Trong mắt nó, cháu là Tạ Hoằng. Huyết mạch trong người cháu giống hệt kẻ đã giết nó. Một ngàn năm ngâm trong bể máu, nó không nhớ mặt người nữa, nó nhớ mùi của dòng máu này.
Huyết Thi bắt đầu nói tiếp, dài hơn, dồn dập hơn, thứ tiếng cổ của thời Tây Chu tuôn ra như nước vỡ bờ: khi thì nghẹn lại thành tiếng khóc khàn, khi thì gằn lên thành tiếng gào cào xé cuống họng rách nát của chính nó. Tiểu Thất không hiểu một chữ nào. Nhưng lạ thay, hắn hiểu hết.
Hắn hiểu bằng hành động của nó.
Con quái vật giơ bàn tay móng đen lên, tự chỉ vào cổ họng mình, đúng vệt cắt sâu hoắm đã khô máu từ ngàn năm mà không bao giờ lành miệng. Rồi nó chỉ vào ngọc tỷ đang nằm trên nắp quan tài, viên ngọc trắng ngà lạnh buốt mà Lưu Cổ vừa phải đổi bằng mạng mình để mang ra khỏi bể. Rồi bàn tay ấy quay lại, năm chiếc móng đen hai mươi phân chĩa thẳng vào ngực Tiểu Thất, đúng chỗ trái tim hắn đang đập thình thịch sau lớp áo vải ướt đẫm mồ hôi lạnh.
Giết. Của. Ngươi.
Không cần ai dịch, hắn cũng đọc được ba chỉ ấy như đọc một trang giấy.
- Nó nói gì, sư phụ? - hắn vẫn hỏi, vì hắn cần nghe thành lời.
Huyền Tố dịch trong hơi thở gấp, từng đoạn một, mắt không rời con quái vật. Anh nói trước là mình chỉ hiểu được một phần tiếng cổ ấy, phần còn lại dịch theo ý:
- Nó nói... kẻ quản khố của nó hầu hạ nhà họ Cơ ba đời, giữ khố, giữ ấn, chưa từng lấy một xu. Nó nói đêm ấy nó uống chén rượu mà quản khố rót, tỉnh dậy thì đã nằm trong quan tài, cổ bị cắt, máu của nó chảy vào bể này làm mồi cho tà thuật. Nó nói nó đã gọi tên kẻ giết nó suốt một ngàn năm, gọi trong bể máu, gọi trong quan tài sắt, mà không một đời con cháu nào của kẻ ấy dừng lại nghe cho hết câu. - Huyền Tố nuốt khan. - Tiểu Thất, nó không đòi mạng vô cớ. Nó đòi một lời nhận tội. Từ chính dòng máu của kẻ đã giết nó. Thứ nó chờ một ngàn năm nay không phải là một cái chết nữa. Là một câu nói.
Huyết Thi vẫn chưa ngừng nói. Nó nói tiếp, chậm hơn, tay nó lần này chỉ xuống nền đá dưới chân, rồi vẽ trong không khí một vòng tròn khép kín, rồi lại chỉ vào ngực Tiểu Thất, lắc đầu rất nhẹ, một cái lắc đầu của người, không phải của thú.
Huyền Tố dịch tiếp theo ý mình hiểu, giọng anh cũng khàn đi:
- Nó nói con cháu họ Tạ đời trước chết trong ngôi mộ này là do nguyền và bẫy của mộ gây ra. Khi ấy nó còn ngâm trong bể, chỉ biết nghe, biết chờ, chưa được phép đòi nợ trọn vẹn. - Huyền Tố dừng lại, nghe thêm một đoạn dài nữa rồi mới dịch nốt theo ý, và bàn tay cầm chuông của anh siết chặt lại. - Nó nói ông nội của cháu, Tạ Văn Sâm, bốn mươi năm trước chỉ vào tới miệng mộ, tới đạo động rồi thôi. Ông ấy không dám vào sâu. Rồi ông ấy quay lưng bỏ chạy, và chết ngay trong đạo động. Nó chờ thêm bốn mươi năm nữa mới có một người họ Tạ khác dám đứng lại trước mặt nó.
Tiểu Thất thấy sống lưng mình lạnh buốt. Ông nội hắn, người mà hắn chỉ biết qua tấm bài vị và chiếc khăn tay thêu của bà nội, đã từng vào tới miệng mộ này, đã nghe thứ ở trong đó chờ đợi, và đã chọn quay lưng bỏ chạy ngay trong đạo động. Hắn không trách ông. Mười chín tuổi đối diện với thứ này, hắn cũng muốn bỏ chạy. Chân hắn đang run, hai bàn tay nắm chuôi dao đã ướt đẫm mồ hôi, và trong đầu hắn, tiếng của lý trí đang gào lên bảo hắn lùi lại sau lưng đạo sĩ, làm đúng kế hoạch, đọc bài khi nó đã bị trói chặt. Nhưng hắn cũng nghe thấy một tiếng khác, nhỏ hơn, tiếng của bà nội hắn nói chiều hôm qua ở thôn: đi trả thì trả cho đàng hoàng, đừng tham thêm một xu nào của người chết.
Trả cho đàng hoàng. Không phải trả cho xong.
Chủ thất lặng đi. Chỉ còn tiếng máu nhỏ tong tong từ thân thể không da của nó xuống nền đá, và tiếng ba nén hương của đạo sĩ cháy lách tách trước quan tài.
Theo đúng trình tự đã học thuộc, Tiểu Thất phải chờ. Chờ Huyền Tố dùng Hắc Lư Đề đông cứng nó, chờ phù dán lên trán, rồi mới bắt đầu đọc lời nhận nợ trong lúc nó bất động, như đọc vào một bức tượng. Đó là kế hoạch. Đó là cách an toàn duy nhất mà đạo sĩ đã tính đi tính lại suốt hai ngày.
Nhưng con quái vật trước mặt hắn không phải một bức tượng. Nó là một người chết oan đang quỳ gối chờ một phiên xử bị trì hoãn một ngàn năm. Và trong một thoáng rất rõ ràng, Tiểu Thất hiểu rằng nếu hắn chờ nó bị đông cứng rồi mới mở miệng, lời nhận nợ của hắn sẽ chỉ là một bài văn đọc cho xong lễ. Nó cần nghe khi nó còn tỉnh. Và chính hắn cũng cần nói khi mình còn tỉnh táo mà chọn nói, không phải nói vì bị ép vào đường cùng.
Hắn bước lên một bước, qua khỏi vai của Huyền Tố.
- Tiểu Thất! - đạo sĩ quát khẽ, tay chụp lấy cánh tay hắn. - Chưa tới lúc. Lùi lại.
- Sư phụ, buông cháu ra. - Hắn nói, và ngạc nhiên vì giọng mình bình tĩnh đến thế. - Nó chờ một ngàn năm không phải để nghe một người bị trói đọc bài. Cháu nói bây giờ.
Hắn rút tay ra, quỳ xuống nền đá lạnh ngay sau đoạn lưới cháy, đối diện với Huyết Thi chỉ cách một sải tay và một hàng dây đã chết. Huyền Tố đứng sau lưng hắn, chuông giơ cao, sẵn sàng lắc, sẵn sàng lao vào, nhưng không ngăn nữa. Có lẽ đạo sĩ cũng hiểu.
Tiểu Thất hít một hơi dài, và mở miệng đọc lời nhận nợ, sớm hơn mọi kế hoạch, không chờ một hiệu lệnh nào:
- Tôi là Tạ Tiểu Thất, mười chín tuổi, người thôn Tạ Gia Câu, con cháu đời sau của họ Tạ ở đất này.
Tiếng của Huyết Thi ngưng bặt giữa chừng, như bị ai bóp lại.
- Tổ tiên tôi là Tạ Hoằng, gia thần quản khố của thượng đại phu Cơ Trọng Khanh. Một ngàn năm trước, trong một đêm, tổ tiên tôi đã giết chủ của mình, cắt cổ ngài, đoạt ngọc tỷ trấn ấp của ngài. Rồi dựng ngôi mộ này thành bẫy, ngâm thi thể ngài trong bể máu để hồn ngài không được yên, đời đời giữ nguyền thay cho họ Tạ. Họ Tạ chúng tôi từ đó đời nào cũng kể một câu chuyện bịa, rằng gia bảo bị họ Cơ đoạt mất, để con cháu đời sau quay lại đây mà mở khóa, mà chết thêm, mà nuôi nguyền này mạnh thêm.
Hắn nói một mạch, những câu chữ hắn đã học thuộc trong buổi chiều, nhưng giờ tuôn ra không còn là bài học thuộc nữa. Mỗi chữ là một nhát dao tự cứa vào niềm tự hào dòng họ mà hắn đã mang theo suốt mười chín năm.
- Tôi không giết ngài. Nhưng máu đang chảy trong người tôi là máu của kẻ đã giết ngài. Món nợ này, họ Tạ nợ họ Cơ. Hôm nay tôi tới đây không phải để lấy gì của ngài nữa. Tôi tới để nhận món nợ ấy, và trả.
Con quái vật ngàn năm lặng dần.
Tiếng gào khóc khàn đặc trong cổ họng nó nhỏ lại, rồi tắt hẳn. Qua đoạn lưới cháy đen, đôi mắt đỏ rực của nó nhìn hắn không chớp, cái đầu không da nghiêng xuống từng chút một. Rồi, chậm rãi như một tảng đá tự dịch chuyển, Huyết Thi hạ một đầu gối xuống nền đá của chủ thất. Tiếng đầu gối chạm đá vang lên khô khốc trong hầm mộ. Nó quỳ một gối trước đoạn lưới cháy, cúi cái đầu không còn da xuống, hai bàn tay móng đen buông thõng hai bên, trong tư thế của một phạm nhân quỳ trước công đường nghe quan xử án, chờ đợi một bản án đã chậm một ngàn năm.
Tiểu Thất không thở nổi. Huyền Tố sau lưng hắn cũng không thở nổi. Cả ngôi mộ sâu hai mươi mét như nín lặng theo.
Đúng khoảnh khắc thiêng liêng nhất ấy, Huyết Thi ngẩng đầu lên.
Nó nhìn thẳng vào Trương Huyền Tố, qua vai của Tiểu Thất, và từ từ, thật to, nó há miệng ra, để lộ cái họng đen ngòm rỉ máu. Như một lời mời, như một thách thức, như cơ hội duy nhất mà nó tự nguyện trao cho người đạo sĩ.
Cùng lúc đó, sau lưng Tiểu Thất, đoạn dây mặc đấu cuối cùng còn sót lại của tấm lưới cháy nốt phần việc còn lại của nó, và đứt phựt trong một tia lửa yếu ớt. Giữa hai người sống và con quái vật đang há miệng, giờ không còn bất cứ thứ gì ngăn cách.