Họa Linh Tỳ Bà - Chương 33: Lôi Quyết Phản Ngược
Tiếng đàn không ngắt quãng lấy một nhịp sau đòn Ngũ Lôi Quyết thứ nhất, và Diệp Tử Minh đứng ở cửa thư phòng hiểu ngay rằng đêm nay sẽ không kết thúc…
Nội dung chương
Tiếng đàn không ngắt quãng lấy một nhịp sau đòn Ngũ Lôi Quyết thứ nhất, và Diệp Tử Minh đứng ở cửa thư phòng hiểu ngay rằng đêm nay sẽ không kết thúc bằng một chiến thắng dễ dàng.
Trong thư phòng, lớp khói trắng bị đánh tan đã từ từ tụ lại, mỏng hơn trước nhưng vẫn cuộn quanh người đàn áo xanh như một lớp sương không chịu rời khỏi mặt nước. Họa Linh vẫn ngồi nguyên vị trí, tay vẫn đặt trên dây đàn, khúc nhạc vẫn đi tiếp liền mạch như thể tiếng sấm vừa rồi chỉ là một cơn gió mạnh thổi qua sân, không chạm được vào người đang đàn. Điều duy nhất thay đổi là ánh mắt của nàng. Lần đầu tiên trong đêm, nàng ngẩng mặt lên, nhìn thẳng ra phía cửa thư phòng, qua mặt Tử Minh, hướng về đàn tràng ngoài sân nơi Huyền Dương đang đứng, bằng một ánh nhìn không giận dữ, không sợ hãi, chỉ có một nỗi buồn sâu và cũ. Như thể nàng đã nhìn những người tới phá vỡ đêm đàn của mình bằng ánh mắt ấy suốt mấy chục năm qua, qua nhiều đời chủ, nhiều vị đạo sĩ, và lần nào kết quả cũng như nhau.
Ngoài sân, Huyền Dương hạ tay xuống, hít một hơi dài, sắc mặt trầm hẳn. Ông nói khẽ với người đạo sĩ trẻ đứng cạnh đàn tràng, giọng đủ để Tử Minh ở cửa nghe thấy khi chạy ra sân theo lệnh gọi của ông.
- Khói tan mà đàn không dứt, nghĩa là thứ ta đánh trúng chỉ là lớp ngoài. Gốc của nó không nằm ở khói, không nằm ở hình bóng. Nó nằm ở vật thật phía sau hình bóng ấy. Đêm nay ta còn hai lần quyết. Cậu ghi cho rõ: lần thứ hai, ta đánh thẳng vào mặt tranh.
Ông bước lên phía trước đàn tràng ba bước, tới gần hành lang hơn, đối diện trực tiếp với cửa thư phòng đang mở và bức tranh treo trong đó qua một khoảng sân ngắn. Hai tay ông lại kết ấn, ngón cái bấm chặt đốt thứ hai ngón áp út, lần này ông đứng lặng tụ khí lâu hơn lần trước rất nhiều, trán rịn mồ hôi dù đêm rằm lạnh, đạo bào không gió mà tự phồng lên quanh người như có một luồng khí nóng đang cuộn từ trong ra ngoài. Rồi ông quát tiếng thứ hai, lớn hơn, dồn dập hơn, như hai tiếng sấm chồng lên nhau. Ngũ Lôi Quyết lần thứ hai lao thẳng qua cửa thư phòng, không đánh vào khói nữa, mà đánh trực diện vào mặt lụa của bức tranh.
Cả căn phòng như rung lên. Mặt tranh chấn động, trục gỗ trên tường kêu răng rắc, những lá bùa chu sa dán ở khe cửa sổ cháy bùng lên rồi tắt ngấm. Tử Minh thấy rõ mặt lụa gợn sóng như mặt nước bị ném một tảng đá, hình mỹ nhân trong tranh méo đi một thoáng, tiếng đàn lần đầu tiên chựng lại nửa nhịp, và trong khoảnh khắc ngắn ngủi ấy cậu đã kịp hy vọng một cách dữ dội rằng đòn này đã chạm được vào gốc rễ.
Nhưng ngay sau nửa nhịp chựng lại ấy, một điều không ai lường trước đã xảy ra, điều sẽ quyết định kết cục của cả đêm rằm thứ ba.
Luồng lôi khí chí dương đánh vào mặt tranh không tan đi như khi đánh vào khói, cũng không xuyên qua mặt lụa để phá vỡ thứ ở phía sau. Nó bị giữ lại. Tử Minh nhìn thấy bằng mắt thường một cảnh tượng mà sau này cậu ghi vào sổ tay bằng những dòng chữ run rẩy nhất đời mình: trên mặt tranh, từ những thớ sợi của nền tranh, hàng nghìn tia sáng nhỏ li ti màu xanh lạnh trồi lên, quấn lấy luồng lôi khí đang bám trên mặt lụa. Rồi chúng kéo ngược nó lại dọc theo đúng đường nó đã đi tới, như một dòng nước bị hút ngược về nguồn, như một sợi dây dẫn vô hình nối thẳng từ bức tranh tới bàn tay đang kết ấn của Huyền Dương ngoài sân.
Đạo sĩ trẻ đứng cạnh đàn tràng thét lên một tiếng. Huyền Dương lùi lại một bước, tay phải vẫn giữ nguyên ấn quyết mà toàn thân rung lên bần bật, sắc mặt từ hồng hào chuyển sang trắng bệch trong chớp mắt. Ông nghiến răng, quát lên tiếng thứ ba, tiếng cuối cùng cho phép trong một đêm, dồn toàn bộ sức lực còn lại để cắt đứt dòng phản ngược đang bám vào tay mình. Ngũ Lôi Quyết lần thứ ba nổ ra ngay trước đàn tràng, ánh sáng chói lòa tới mức Tử Minh phải giơ tay che mắt, và khi cậu hạ tay xuống, dòng tia sáng xanh lạnh từ bức tranh đã đứt, mặt tranh trở lại im lìm, tiếng đàn trong thư phòng cũng dừng hẳn trong một sự im lặng đột ngột và nặng nề.
Nhưng Huyền Dương không còn đứng vững nữa.
Ông khụy xuống ngay trên sân, một tay chống đất, tay phải buông thõng bên người không còn cử động được theo ý muốn, những ngón tay vừa kết ấn co quắp lại rồi duỗi ra không đều, như một bàn tay đã bị dòng điện âm lạnh chạy qua thiêu trụi mọi cảm giác. Rồi ông nghiêng người, ho dữ dội, và thổ ra một ngụm máu tươi xuống nền gạch sân sau, đỏ thẫm dưới ánh trăng rằm. Người đạo sĩ trẻ và Châu Phúc cùng lao tới đỡ ông. Tử Minh chạy ra sân, quỳ xuống bên cạnh, tay chân luống cuống không biết làm gì, miệng gọi chân nhân liên tục mà giọng lạc hẳn đi.
Trong thư phòng, qua cánh cửa vẫn mở rộng, một cảnh tượng khác đang diễn ra trong im lặng. Ông Tiêu vẫn đứng nguyên tại chỗ, không bị thương, không ngất, chỉ lặng lẽ nhìn người phụ nữ áo xanh đang từ từ đứng dậy khỏi vị trí ngồi đàn. Họa Linh ôm cây tỳ bà trước ngực, bước thêm một bước về phía ông, vẫn trong phạm vi chín bước không hơn, và lần đầu tiên kể từ ngày bức tranh về Vinh Bảo Trai, nàng cất tiếng nói thành lời rõ ràng, bằng một giọng nói bình thản và buồn, không hề có ý tấn công hay đe dọa bất cứ ai trong căn nhà này.
Tử Minh, quỳ ngoài sân bên cạnh vị đạo sĩ đang thổ huyết, vẫn nghe rõ từng chữ của nàng vọng ra qua hành lang, và cậu ghi lại nguyên văn vào sổ tay ngay trong đêm, dưới ánh trăng, bằng bàn tay còn run vì sợ và vì thương.
- Các người đánh vào tóc của ta, thì sấm của các người cũng phải đi qua tóc của ta. Bao nhiêu năm nay, ai tới cũng đánh, chưa ai chịu nghe ta đàn hết một khúc cho trọn.
Nói xong, nàng lùi dần về phía mặt lụa, hình bóng mờ đi trong lớp khói trắng đang tụ lại, cây đàn hạ thấp dần, và trước khi tan hẳn vào bức tranh, nàng quay đầu nhìn ông Tiêu một lần cuối, ánh mắt không phải của một kẻ thắng trận, mà của một người vừa bị làm đau thêm một lần nữa bởi những kẻ không hiểu mình. Ông Tiêu đứng lặng nhìn theo, nước mắt chảy dài trên gương mặt hốc hác mà chính ông cũng không hay biết, cho tới khi mặt tranh trở lại là một bức tranh im lìm dưới ánh trăng, như chưa từng có một trận đấu pháp nào vừa diễn ra trong căn phòng này.
Tử Minh lao tới quỳ xuống bên cạnh Huyền Dương, hai tay run rẩy không biết nên đỡ vào đâu, sợ chạm vào cánh tay phải đang co quắp của ông sẽ làm ông đau thêm. Người đạo sĩ trẻ bình tĩnh hơn cậu nhiều: anh ta cởi áo ngoài của mình trải xuống nền gạch, cùng Châu Phúc từ từ đỡ chân nhân nằm ngửa ra, gối đầu lên chiếc đệm mang từ đàn tràng tới, rồi lấy khăn sạch thấm máu ở khóe miệng ông từng chút một, miệng liên tục gọi sư phụ bằng giọng gấp gáp mà vẫn cố giữ lễ độ. Huyền Dương mở mắt ra một lúc, ánh mắt mờ đi vì đau và vì kiệt sức, nhưng vẫn đủ tỉnh táo để ra hiệu bằng bàn tay trái còn lành lặn: đừng ai bước vào thư phòng nữa, đêm nay tới đây là đủ, ba lần quyết đã hết, có vào cũng chỉ làm mồi thêm cho dòng âm khí đang cuộn trong đó. Ông còn ra hiệu cho Tử Minh ghi lại giờ giấc của từng lần quyết và tình trạng cánh tay phải của mình, như một người thầy thuốc tự ghi bệnh án của chính mình ngay giữa cơn trọng thương, khiến Tử Minh vừa ghi vừa khóc, nước mắt rơi xuống trang sổ làm nhòe mất hai chữ.
Cánh tay phải của Huyền Dương, cánh tay đã kết ấn Ngũ Lôi Quyết suốt mấy chục năm hành nghề, giờ nằm bất động trên nền gạch lạnh, các ngón tay thỉnh thoảng lại giật nhẹ một cách vô thức, da từ cổ tay tới khuỷu tay nổi lên những vệt đỏ sẫm như bị bỏng từ bên trong. Người đạo sĩ trẻ nhìn cánh tay ấy, mặt tái đi, nói khẽ với Tử Minh rằng anh ta theo sư phụ mười năm, từng thấy sư phụ đối mặt với oan hồn trong giếng cạn, với tà khí trong nhà cổ bỏ hoang, chưa lần nào sư phụ bị thương, chứ đừng nói tới thổ huyết và liệt tay như đêm nay. Thứ ở trong căn phòng kia, anh ta nói, không phải thứ mà phép thuật thông thường chạm vào được, vì nó không đứng riêng ra để cho người ta đánh, nó nấp hẳn vào trong một vật thật, và ai đánh vào nó là đánh vào chính vật thật ấy, để rồi bị vật thật ấy dẫn ngược sức mạnh trở lại vào thân mình.
Ngoài sân, người đạo sĩ trẻ và Châu Phúc dìu Huyền Dương ngồi tựa vào chân đàn tràng, lấy khăn thấm máu ở khóe miệng ông, cố giữ cánh tay phải tê liệt của ông nằm yên trên một chiếc đệm. Ông thở hổn hển, mắt nhắm nghiền hồi lâu, tưởng như đã lịm đi. Tử Minh quỳ sát bên cạnh, nước mắt chảy xuống cuốn sổ tay đang mở, lòng tràn ngập một cảm giác tội lỗi nặng nề: chính cậu là người mời vị đạo sĩ này xuống núi, chính hồ sơ của cậu đã đưa ông tới căn phòng này, và giờ ông nằm đây, thổ huyết, tay liệt, vì đã đối mặt thay cho cả nhà họ Tiêu với một thứ mà không ai trong nhà hiểu rõ.
Được dìu ra khỏi sân, Huyền Dương thều thào với Tử Minh: tà không ở trong tranh, tà ở trong tóc.