Lạc Bước Vực Sương - Chương 26: Những Dòng Cuối
Lan đặt túi chống ẩm xuống nền đá, đeo một đôi găng tay mới. Bốn người ngồi quây thành vòng tròn quanh thi thể được bọc kín của Bảo, bốn chùm đèn pin…
Nội dung chương
Lan đặt túi chống ẩm xuống nền đá, đeo một đôi găng tay mới. Bốn người ngồi quây thành vòng tròn quanh thi thể được bọc kín của Bảo, bốn chùm đèn pin chụm lại thành một quầng sáng trắng ở giữa.
- Em đã đánh số thứ tự các trang lúc thu thập, Lan nói khẽ, cẩn thận lấy xấp giấy ra. Giấy ướt, mực nhòe nhiều chỗ. Mình đọc từ từ.
Cô trải tờ đầu tiên ra trên một tấm vải khô. Nét chữ trên giấy là nét chữ của Đức, Nam nhận ra ngay. Nét chữ rắn rỏi, đều đặn của một người kiểm lâm đã quen ghi chép sổ sách hàng chục năm.
Nhưng càng về những trang sau, nét chữ càng thay đổi.
- Đọc to lên đi, Sơn nói, giọng khàn khàn. Cho tất cả cùng nghe.
Lan gật đầu, hắng giọng, bắt đầu đọc. Giọng cô vang lên trong gian thờ đá, từng chữ một:
- Ngày... không ghi ngày. Chữ Đức viết: Đến Vực Sương ngày thứ ba. Rừng ở đây lạ lắm. Cây cối im phăng phắc, không một tiếng chim. Đồng hồ GPS báo tọa độ nhảy loạn. Tôi đánh dấu đường về bằng sơn đỏ nhưng sáng hôm sau các dấu sơn đều biến mất.
Cô lật sang trang tiếp theo. Nét chữ đã xiêu vẹo hơn.
- Chữ Đức viết: Đêm thứ năm. Tôi nghe thấy tiếng ai đó gọi tên tôi. Giọng giống... giống thằng Bảo. Nhưng Bảo đang ở trạm, cách đây mấy chục cây số. Tôi tự nhủ là mình nghe nhầm. Không ngủ được.
Tài nuốt nước bọt, mắt dán chặt vào tờ giấy.
Lan lật tiếp. Trang này mực nhòe nhiều, có vết nước loang lổ. Nét chữ nguệch ngoạc, xiêu vẹo, như viết trong lúc tay run lẩy bẩy.
- Chữ Đức viết: Rừng không có lối ra. Tôi đi vòng ba ngày mà cứ quay về đúng gốc cây này. Trên vỏ cây có dấu sơn đỏ của chính tôi. Tôi đang đi vòng tròn. Có cái gì đó không cho tôi ra.
Giọng Lan bắt đầu run. Cô phải dừng lại một chút mới đọc tiếp được.
- Chữ Đức viết: Đêm qua tôi không dám ngủ. Nó đang đi bằng hai chân sau lưng tôi. Tôi nghe rõ tiếng bước chân. Hai chân. Như người. Nhưng không phải người. Tôi không dám quay lại nhìn.
Trong gian thờ, không ai thở mạnh. Chỉ có tiếng giấy sột soạt khi Lan lật trang.
- Còn một trang nữa nét Đức, Lan nói, trải ra một tờ giấy nhăn nhúm hơn cả. Trang này ướt nhiều nhất, mực nhòe gần hết. Em chỉ đọc được vài dòng.
Cô nheo mắt dưới ánh đèn, cố đọc những con chữ nhòe nhoẹt.
- Chữ Đức viết: ...vào sâu trong hang... có ánh sáng... không phải đèn... đá đỏ... đất đỏ khắp nơi... tôi để lại dấu... nếu ai vào tìm...
- Đất đỏ, Sơn lặp lại, nhìn Nam. Lại đất đỏ.
Nam gật đầu, nhớ đến mẫu đất Lan vừa gạt từ đế giày Bảo. Đức đã viết về đất đỏ trong hang. Vậy là trong hang này, ở đâu đó sâu hơn gian thờ này, có một nơi đầy đất đỏ. Nơi mà Đức đã đến. Nơi mà có lẽ Bảo cũng đã đến.
- Chữ Đức viết tiếp, Lan cố đọc dòng cuối cùng, nhưng chữ nhòe quá. Chỉ còn mấy chữ: ...đừng vào sâu... quay lại...
Cô lật mặt sau tờ giấy. Mặt sau trống trơn, chỉ có một vệt mực dài kéo xiên từ giữa trang xuống mép giấy, như thể người viết đang viết dở thì bị giật mạnh tay, hoặc bị kéo đi.
Lan giơ tờ giấy lên cho mọi người xem vệt mực đó. Không ai nói gì, nhưng ai cũng hiểu vệt mực đó có nghĩa là gì.
- Trang cuối cùng nét Đức, Lan nói, giọng cô nhỏ dần. Chữ xấu lắm, như viết trong bóng tối: Đừng tin tiếng gọi. Dù nó gọi bằng giọng ai cũng đừng tin. Nó không phải...
Cô ngừng lại.
- Hết rồi à, Nam hỏi.
- Hết nét Đức rồi, Lan nói. Nhưng còn mấy trang nữa. Nét chữ khác.
Cô trải ra một tờ giấy khác. Nét chữ này non nớt hơn, run rẩy hơn, những con chữ xiêu vẹo như của người đang khóc.
- Đây là nét chữ của Bảo, Nam nói ngay. Tôi nhận ra. Bảo viết báo cáo tuần ở trạm, nét chữ y thế này.
Lan gật đầu, bắt đầu đọc:
- Chữ Bảo viết: Tôi tìm thấy cuốn sổ của anh Đức ở khe suối. Các trang cuối bị xé mất. Tôi nhặt được mấy trang rơi gần cửa hang. Anh Đức còn sống. Anh ấy đang ở trong này.
- Chữ Bảo viết tiếp: Đêm qua tôi nghe thấy anh Đức gọi tên tôi. Rõ lắm. Anh ấy gọi: Bảo ơi, vào đây với anh. Tôi biết đội quy định không được vào một mình. Nhưng đó là giọng anh Đức. Tôi không thể bỏ mặc anh ấy.
Tài bỗng ôm đầu, rên lên một tiếng nhỏ.
- Chữ Bảo viết, Lan đọc tiếp, giọng cô nghẹn lại: Tôi vào hang được hai ngày. Lạ lắm. Tôi không thấy đói. Không thấy khát. Chỉ thấy buồn ngủ. Cứ muốn ngồi xuống. Trước mặt tôi có... có cái gì đó cao lắm. Tôi không nhìn rõ. Chỉ muốn ngồi xuống trước nó. Như thế là đúng. Như thế là phải.
Cô lật đến trang cuối cùng. Tờ giấy này nhăn nhúm, có vết nước mắt đã khô loang lổ trên mặt giấy.
- Chữ Bảo viết, trang cuối: Tôi nghe thấy anh Đức gọi. Tôi phải vào. Nếu ai đọc được những dòng này, nói với mẹ tôi là... là tôi không sợ. Chỉ buồn ngủ thôi. Buồn ngủ lắm.
Lan đặt tờ giấy xuống, không đọc tiếp được nữa. Cô cúi gằm mặt, vai run lên.
- Còn không, Nam hỏi khẽ.
Lan lắc đầu, rồi chợt nhớ ra điều gì, cô lật lại xấp giấy, rút ra một tờ nhỏ hơn những tờ còn lại, như bị xé vội.
- Còn một mẩu này, Lan nói. Nét Bảo, nhưng viết vội lắm, chữ chồng lên nhau.
Cô đọc:
- Chữ Bảo viết: Nếu tôi không về, đừng cho mẹ tôi vào rừng tìm tôi. Nói mẹ đừng khóc. Tôi đi theo tiếng gọi là tự tôi chọn. Không ai ép tôi cả.
Tài bỗng ôm đầu, rên lên một tiếng nhỏ. Cậu ta đứng bật dậy, lùi lại mấy bước, lưng đập vào vách đá.
- Đừng... đừng đọc nữa, Tài nói, giọng cậu ta vỡ ra. Tao không chịu nổi nữa.
- Tài, Sơn đứng dậy định lại gần.
- Để tao yên một lát, Tài gạt tay Sơn ra, ngồi phịch xuống nền đá, ôm gối, mặt úp vào đầu gối. Chúng mày có hiểu không. Hôm mười sáu tháng mười, chính tao đã gọi tên nó giữa rừng. Tao đã phạm luật. Lão Tẩn bắt tao quỳ lạy tạ tội. Mà giờ... mà giờ tao mới biết, cái tiếng gọi đó... nó dùng giọng người ta thương nhất để dụ.
Cậu ta ngẩng mặt lên, mắt đỏ hoe.
- Nếu hôm đó tao không đùa, nếu tao không gọi tên nó, liệu có khác gì không. Liệu nó có...
- Không liên quan đến cậu, Lan nói dứt khoát, ngẩng mặt lên. Bảo vào hang từ trước đó nhiều ngày. Cậu ấy chết cách đây bảy ngày, tức là mười một tháng mười. Cậu gọi tên cậu ấy ngày mười sáu tháng mười, lúc đó cậu ấy đã...
Cô không nói hết câu. Nhưng ai cũng hiểu. Lúc Tài gọi tên Bảo giữa rừng, Bảo đã chết được năm ngày rồi.
Tài sững người, rồi gục mặt xuống đầu gối, vai run lên từng đợt.
Im lặng bao trùm gian thờ. Chỉ còn tiếng nước nhỏ giọt đâu đó và tiếng thở nặng nhọc của bốn người.
Nam nhìn chằm chằm vào xấp giấy ngả vàng trước mặt. Trong đầu anh, từng mảnh ghép đang khớp lại với nhau một cách tàn nhẫn.
Đức vào rừng một mình, nghe thấy tiếng gọi bằng giọng Bảo, đi theo tiếng gọi vào hang, rồi chết ở đây. Những trang nhật ký cuối cùng của Đức là lời cảnh báo tuyệt vọng: đừng tin tiếng gọi.
Bảo tìm thấy dấu vết của Đức, nghe thấy tiếng gọi bằng giọng Đức, đi theo tiếng gọi vào hang. Và những dòng cuối cùng của Bảo cho thấy cậu đã không còn chống cự được nữa. Cậu muốn ngồi xuống. Cậu thấy buồn ngủ. Cậu ngồi xuống trước pho tượng, tay ôm đồng hồ của Đức, tay giữ những trang nhật ký của Đức, và không bao giờ đứng dậy nữa.
Cùng một kịch bản. Cùng một cái bẫy. Chỉ khác giọng nói được dùng để dụ dỗ.
- Tiếng gọi, Nam nói khẽ, giọng anh trầm đến đáng sợ. Nó dùng giọng người thân để gọi. Với anh Đức, nó dùng giọng thằng Bảo. Với thằng Bảo, nó dùng giọng anh Đức.
- Như mồi nhử, Sơn lẩm bẩm. Nó biết mình thương ai, nhớ ai nhất, thì nó dùng đúng giọng người đó.
- Đừng tin tiếng gọi, Lan nhắc lại dòng cuối của Đức, ngẩng mặt lên, mắt cô đỏ hoe. Anh Đức đã biết. Anh ấy đã cảnh báo. Nhưng đã quá muộn.
Nam cúi xuống, nhẹ nhàng xếp lại xấp giấy vào túi chống ẩm. Tay anh run run. Anh nghĩ đến đêm mười lăm tháng mười, khi bộ đàm phát ra giọng Bảo gọi tên anh ba lần. Anh nghĩ đến việc mình đã suýt nữa thì trả lời, suýt nữa thì đi theo tiếng gọi đó vào sương.
Nếu hôm đó lão Tẩn không dập lửa ra hiệu im lặng, nếu hôm đó anh bước ra khỏi lán...
Anh rùng mình, không dám nghĩ tiếp.
- Bảo đã đi theo tiếng gọi của anh Đức mà vào đây, Nam nói, giọng anh chắc nịch nhưng đầy đau đớn. Nó không lạc đường. Nó không bị ép buộc. Nó tự nguyện đi vào, vì nghĩ rằng anh Đức đang cần nó.
Anh nhìn xuống thi thể được bọc kín của Bảo, đặt tay lên tấm bạt.
- Ngủ đi, Bảo. Anh đưa em về. Lần này thì về thật.