Tiếng Hát Trước Linh Sàng - Chương 11: Mẩu giấy cháy dở
Tiếng guốc của Đặng Kim Oanh nện trên nền gỗ, mỗi lúc một gần. Năm Chấn không kịp nghĩ. Ông lách người sang bên trái, ép sát lưng vào bức tường tối giữa…
Nội dung chương
Tiếng guốc của Đặng Kim Oanh nện trên nền gỗ, mỗi lúc một gần.
Năm Chấn không kịp nghĩ. Ông lách người sang bên trái, ép sát lưng vào bức tường tối giữa hai cánh cửa phòng, nín thở đến mức lồng ngực đau nhói. Bóng tối ở dãy hành lang này đặc quánh như mực, chỉ có ánh lửa từ khe cửa phòng làm việc hắt ra một vệt cam đỏ run rẩy trên nền gỗ.
Cánh cửa bật mở. Oanh lao ra, đứng sừng sững ở ngưỡng cửa, hơi thở hổn hển. Ả đảo mắt nhìn dọc hành lang, từ đầu này sang đầu kia. Ánh lửa sau lưng ả hắt bóng ả dài ngoằng trên nền nhà, méo mó như bóng một con thú.
Chấn ép mình thành một đường thẳng sau bức tường, tim ông đánh dồn như trống chầu. Ông nghe rõ tiếng tim mình, sợ rằng trong cái yên lặng chết chóc này, Oanh cũng nghe thấy. Mùi vôi tường cũ xộc vào mũi ông, lạnh buốt. Một con thằn lằn bò sượt qua mu bàn tay ông, lạnh ngắt, khiến ông suýt bật ra tiếng kêu. Ông cắn chặt môi đến bật máu.
Oanh bước ra hành lang một bước. Rồi một bước nữa. Đôi guốc cao gót của ả nện trên nền gỗ: cộp... cộp... Mỗi tiếng guốc như nện thẳng vào thái dương Chấn. Ả dừng lại, nghiêng đầu lắng nghe. Chấn thấy rõ gáy ả nổi da gà, như thể ả cũng cảm nhận được có ai đó đang nín thở trong bóng tối cách mình chỉ một sải tay.
Một giây. Hai giây. Ba giây. Dài như cả một canh giờ.
Oanh lẩm bẩm chửi thề một câu tục tĩu mà Chấn không ngờ một bà chủ đài các lại thốt ra được, rồi quay ngoắt vào phòng, đóng sầm cửa lại. Tiếng then cài lách cách. Rồi tiếng giấy sột soạt lại vang lên, vội vàng hơn trước.
Chấn thở hắt ra, mồ hôi lạnh chảy dọc sống lưng. Ông vừa thoát trong gang tấc. Nếu Oanh bước thêm hai bước nữa ra hành lang, ả sẽ thấy ông.
Nhưng ông không thể bỏ đi. Tờ giấy có chữ ĐƠN THUỐC và con dấu đỏ vẫn còn nằm trên nền gạch trước lò sưởi. Đó là bằng chứng duy nhất. Nếu Oanh đốt nốt nó, mọi thứ sẽ thành tro, đúng như cái cách mà cả gia đình này đang muốn mọi thứ thành tro.
Ông chờ. Trong phòng, tiếng Oanh lục lọi ngăn kéo vang lên lạch cạch. Ả đang lấy thêm giấy tờ để đốt. Chấn đếm nhịp trong đầu. Một, hai, ba...
Ông đẩy nhẹ cánh cửa. May thay, Oanh vội quá nên then cài không chặt, cửa chỉ khép hờ. Ông lách vào như một làn khói, chân đi bằng mũi giày để không gây tiếng động.
Oanh đang quay lưng về phía ông, cúi người lục ngăn kéo cuối cùng của chiếc tủ hồ sơ. Đống giấy trong tay ả cao ngất. Lò sưởi vẫn cháy phừng phừng, mùi giấy khét nồng nặc.
Chấn lao đến bên lò sưởi, quỳ sụp xuống. Tờ giấy có chữ ĐƠN THUỐC vẫn còn đó, nằm trên nền gạch, một góc đã cháy xém đen, nhưng phần lớn còn nguyên. Tay ông run bần bật khi gắp nó lên. Giấy còn nóng hổi, suýt bỏng tay. Mùi giấy cháy xộc vào mũi, hăng hắc.
Dưới ánh lửa bập bùng, ông đọc vội những dòng chữ còn sót lại. Giấy đã cháy mất một góc, nhưng những chữ chính vẫn đọc được, in đậm nét mực đen:
"...đơn thuốc an thần liều cao... bệnh nhân: Bạch Hào... người kê:..."
Phần chữ ký người kê đơn đã cháy thành tro đen, chỉ còn lại một vệt mực loang lổ. Nhưng Chấn không cần cái tên đó nữa. Ông đã thấy đủ. Ông thấy cả số lượng thuốc ghi bên lề, một con số mà dù ông không rành y khoa cũng hiểu là quá liều cho một ông già bảy mươi tám tuổi: đủ để một người khỏe mạnh lịm đi như chết, huống chi một cụ già.
Ông nhét vội tờ giấy vào trong lớp áo giáp trong cùng, áp sát vào ngực. Rồi, như có linh tính mách bảo, ông liếc nhanh quanh mép lò sưởi. Còn một mẩu giấy nữa, nhỏ bằng hai ngón tay, cháy dở một nửa, vướng lại ở khe đá bên mép lò. Trên mẩu giấy đó còn đọc được mấy chữ nguệch ngoạc viết tay: "...rượu sâm..." Tim ông đập rộn lên. Ông gắp luôn mẩu giấy, nhét chung vào áo, rồi cẩn thận cài chiếc kim băng của áo giáp lại cho chắc, như người ta niêm phong một báu vật.
Xong xuôi, ông ngồi thụp xuống, thở dốc. Trong đầu ông, các mảnh ghép xếp lại với nhau nhanh như chớp.
Oanh đổ thuốc an thần liều cao vào ly rượu sâm của Bạch Hào. Ông cụ uống vào, lịm dần, cơ thể mềm nhũn không còn sức chống cự. Rồi Dũng bước vào, dùng bàn tay phải to lớn chai sần của mình bóp cổ cha ruột cho đến khi tắt thở. Hai lớp giết người chồng lên nhau, khít khao như hai lớp áo quan: lớp thuốc xóa dấu vết giãy giụa, khiến cái chết trông êm ả; lớp tay bóp cổ tạo ra cái chết thật sự mà không để lại vết thương hở. Và cả hai cùng được ngụy trang thành một cái chết "thanh thản vì bệnh già" của ông cụ bảy mươi tám tuổi.
Hoàn hảo đến rợn người. Nếu không có hồn Bạch Hào thì thầm bên tai ông, nếu không có tờ đơn thuốc cháy dở này, không một ai trên đời phát hiện ra được. Công an đến cũng chỉ kết luận già yếu mà chết.
Và giờ đây, bằng chứng vật lý duy nhất của lớp giết người đầu tiên đang nằm trong ngực áo ông, nóng hổi như một hòn than, còn kẻ giết người của lớp thứ hai thì...
Đúng lúc ấy, tiếng ngăn kéo đóng sầm lại vang lên sau lưng ông.
Chấn không dám quay lại ngay. Ông cúi gằm mặt xuống, giả vờ như đang... ông cũng không biết giả vờ làm gì. Đầu óc ông trống rỗng. Oanh đã quay lại, đang đứng nhìn ông.
Nhưng thay vì la hét, Oanh chỉ đứng đó, thở hổn hển, xấp giấy trên tay run lên bần bật. Phải mất mấy giây ả mới cất được tiếng, giọng khàn đặc:
- Ông... ông làm gì ở đây?
Chấn ngẩng lên, cố nặn ra vẻ mặt ngơ ngác nhất có thể:
- Tôi... tôi đi vệ sinh... đi lạc... thấy phòng có lửa sáng nên...
Ông nói dối vụng về đến mức chính ông cũng thấy xấu hổ. Nhưng Oanh không có thời gian để vặn hỏi. Ả liếc nhanh vào lò sưởi, rồi liếc xuống nền gạch nơi tờ giấy vừa nằm. Mặt ả biến sắc. Ả biết có thứ đã biến mất.
- Ông lấy gì rồi? Giọng ả rít lên. Ông vừa lấy cái gì trong phòng này?
Chấn lắc đầu quầy quậy, lùi dần về phía cửa:
- Tôi không lấy gì hết... tôi thề... tôi chỉ đi lạc...
- Đi lạc? Oanh cười khẩy, một tiếng cười không có chút hơi ấm nào. Nửa đêm nửa hôm, một kép hát đi lạc vào đúng phòng làm việc của người chết, quỳ đúng bên lò sưởi nhà tôi đang đốt giấy? Ông tưởng tôi là con nít lên ba hả?
Ả bước tới thêm một bước. Chấn ngửi thấy mùi nước hoa đắt tiền quyện với mùi khói khét trên người ả, một thứ mùi khiến ông buồn nôn. Tay ả vẫn thọc trong túi áo dài, nắm chặt vật cứng gì đó. Chấn đoán đó là điện thoại, nhưng cũng có thể là thứ khác. Trong đầu ông thoáng hiện lên hình ảnh con dao gọt trái cây trên bàn trà ngoài sảnh.
Ông nghĩ đến Thắm. Nghĩ đến tờ giấy cam kết phẫu thuật. Nếu ông gục ngã ở đây, trong căn phòng này, con bé sẽ ra sao? Ai sẽ ký giấy cho nó? Chín Ca ư? Pháp luật không cho phép. Không có chữ ký của cha ruột, bác sĩ Phương không dám mổ.
Ý nghĩ đó khiến đôi chân run rẩy của ông bỗng đứng vững lại. Ông ngẩng đầu lên, nhìn thẳng vào mắt Oanh, giọng tuy run nhưng rõ ràng:
- Bà Oanh... tôi là thằng hát bội nghèo, tôi không hiểu chuyện giấy tờ của nhà giàu các người. Tôi thề với Tổ nghiệp nghề hát của tôi, tôi không lấy gì hết. Bà... bà tha cho tôi về hát nốt vở tang, tôi còn con nhỏ nằm viện...
Oanh nheo mắt nhìn ông, như đang cân nhắc xem có nên tin hay không. Đúng lúc ấy, từ ngoài hành lang vang lên tiếng bước chân nặng nề, đều đặn, mỗi lúc một gần. Tiếng bước chân của một người đàn ông to lớn, đi giày da.
Cả Chấn và Oanh đều khựng lại.
Giọng trầm của Bạch Quốc Dũng vang lên ngoài cửa, rõ ràng từng chữ trong đêm khuya tĩnh lặng:
- Ai trong phòng làm việc của cha tôi giờ này?
Người Chấn lạnh toát đi. Oanh thì mặt cắt không còn giọt máu. Ả nhìn Chấn, Chấn nhìn ả, trong một tích tắc, hai kẻ vừa đối đầu nhau bỗng thành đồng minh bất đắc dĩ: cả hai đều không muốn Dũng biết chuyện gì đang xảy ra trong căn phòng này.
Oanh hành động nhanh như chớp. Ả vội vàng đút nốt xấp giấy vào lò sưởi, dùng cây cời lửa đảo mạnh cho giấy cháy nhanh hơn, rồi quay sang Chấn, giọng gấp gáp đến lạc đi:
- Ông câm miệng lại. Nghe chưa? Một chữ cũng không được hé. Không thì cả ông lẫn tôi đều chết.
Chấn gật đầu lia lịa. Ông cũng chẳng còn lựa chọn nào khác. Ông quỳ thụp xuống bên lò sưởi, cúi gằm mặt, hai tay chống xuống nền gạch nóng hổi.
Trong lớp áo giáp áp sát ngực, mẩu giấy cháy dở nóng như một hòn than. Ông đã hiểu hết rồi. Mẩu giấy này là bằng chứng của lớp giết người đầu tiên. Còn kẻ thực hiện lớp thứ hai, bàn tay phải đã bóp cổ cha ruột lúc 8 giờ tối, thì đang bước đến gần ngoài hành lang, tiếng giày da nện trên nền gỗ mỗi lúc một rõ.
Cánh cửa phòng bật mở.
Bạch Quốc Dũng đứng sừng sững ở ngưỡng cửa, thân hình to lớn choán hết khung cửa. Ánh đèn hành lang hắt từ sau lưng hắn, kéo cái bóng của hắn dài ngoằng trên nền phòng, trùm lên cả Oanh đang đứng chết trân bên lò sưởi.
Rồi ánh mắt hắn, sắc như hai mũi dao, từ từ hạ xuống, dừng ngay trên người Năm Chấn đang quỳ bên lò sưởi.
---