Tiếng Hát Trước Linh Sàng - Chương 25: Nửa tờ di chúc
Nửa đêm về sáng Day 5, căn phòng làm việc của ông già chìm trong bóng tối đặc quánh. Năm Chấn nép sau tủ hồ sơ, nín thở, tai vểnh lên nghe ngóng. Tiếng…
Nội dung chương
Nửa đêm về sáng Day 5, căn phòng làm việc của ông già chìm trong bóng tối đặc quánh.
Năm Chấn nép sau tủ hồ sơ, nín thở, tai vểnh lên nghe ngóng. Tiếng bước chân của Bảo đã xa hẳn ngoài hành lang, rồi im bặt. Dinh thự chìm vào giấc ngủ. Chỉ còn tiếng dế kêu rả rích ngoài vườn và tiếng gió sông thổi qua ban công.
Ông bật đèn pin của chiếc điện thoại cùi bắp lên, ánh sáng yếu ớt quét về phía góc phòng. Cái két sắt lớn màu xám đứng đó, im lìm như một con thú đang ngủ.
Ông Chấn bước đến, quỳ xuống trước két. Ổ khóa tròn sáng loáng dưới ánh đèn pin. Ông thử vặn tay nắm. Khóa cứng. Ông lấy chiếc chìa khóa Bảo đưa ra, tra vào ổ khóa két. Vừa khít.
Cạch một tiếng khô khốc, cánh cửa két nặng nề mở ra.
Ông Chấn thở hắt ra, tim đập như muốn vỡ lồng ngực. Thì ra chiếc chìa khóa Bảo đưa không chỉ mở cửa sau phòng làm việc, mà còn mở được két sắt. Bảo đã tính trước cả rồi, đã chuẩn bị cho ông đi đến cùng con đường này.
Ông chiếu đèn pin vào trong két. Một xấp hồ sơ đất đai dày cộm, mấy cuốn sổ tiết kiệm, một hộp gỗ nhỏ đựng trang sức vàng bạc. Và kẹp giữa xấp hồ sơ, một tờ giấy gấp đôi, mép giấy nham nhở như bị xé.
Tay ông Chấn run lên khi cầm tờ giấy lên. Ông mở ra. Chỉ còn một nửa. Nửa còn lại đã bị xé mất, vết xé còn mới, xơ giấy vẫn còn tươi.
Ông đọc nửa còn lại dưới ánh đèn pin yếu ớt. Đó là một tờ di chúc. Di chúc mới, đánh máy ngay ngắn, có chữ ký của Bạch Hào ở cuối trang, nét chữ run run của ông già tám mươi tuổi, và con dấu tròn của văn phòng luật sư.
Ông đọc từng chữ, tim đập càng lúc càng nhanh. Mồ hôi chảy xuống mắt cay xè, ông phải chớp mắt liên tục mới đọc tiếp được:
"...tôi, Bạch Hào, trong lúc tinh thần minh mẫn, lập di chúc này để định đoạt tài sản của mình sau khi qua đời..."
"...toàn bộ cổ phần công ty, đất đai, tài sản... người thừa kế chính..."
Ông nín thở, đọc tiếp dòng quan trọng nhất, dòng chữ mà ông sẽ nhớ đến hết đời:
"...người thừa kế chính KHÔNG phải ba người con của tôi..."
Ông Chấn cảm thấy máu trong người như đông lại. Tay ông run đến mức tờ giấy kêu sột soạt.
Người thừa kế chính không phải ba người con. Không phải Dũng, thằng con cả đang ngồi ghế tổng giám đốc. Không phải Bảo, thằng con thứ nhát gan. Và cũng không phải Oanh, dù bà ta là vợ Bảo. Vậy thì là ai? Ai mới là người được Bạch Hào chọn để giao cả cơ nghiệp?
Tên người thừa kế nằm ở nửa tờ giấy bị xé mất. Ông giơ nửa tờ giấy lên ánh đèn pin, nghiêng qua nghiêng lại, cố đọc những nét chữ còn sót lại ở mép xé. Chỉ còn vài nét chữ đầu, nhòe nhoẹt, đứt đoạn. Có vẻ như bắt đầu bằng một nét sổ thẳng... Ông không chắc là chữ gì. Có thể là "Ng", có thể là "Tr", cũng có thể chỉ là nét gạch đầu dòng.
Ông ngồi phịch xuống sàn nhà, lưng tựa vào cánh cửa két sắt lạnh ngắt, đầu óc quay cuồng như chong chóng.
Đây là lý do. Đây là lý do Dũng vội vàng đòi bán đất chia tiền mặt ngay khi cha còn chưa nguội tro. Đây là lý do Oanh đòi giữ cổ phần nhưng cũng đã chuẩn bị đường đi Mỹ. Đây là lý do cả hai đều siết chặt tay, mặt biến sắc mỗi khi luật sư nhắc đến hai chữ di chúc trong cuộc họp sáng nay.
Có một tờ di chúc mới, trong đó người thừa kế chính không phải ba người con. Và ai đó đã xé mất một nửa tờ di chúc, nửa có ghi tên người thừa kế thật, để che giấu danh tính người đó, để ba anh em có thể chia nhau tài sản như thể tờ di chúc này chưa từng tồn tại.
Ai xé? Dũng? Oanh? Hay cả hai cùng xé, mỗi người giữ một nửa để khống chế nhau? Vết xé còn mới, xơ giấy vẫn còn tươi, chứng tỏ mới xé gần đây, có lẽ chỉ vài ngày trước, sau khi Bạch Hào chết.
Và người thừa kế bí ẩn kia là ai? Một đứa con riêng mà không ai biết? Một người tình cũ của Bạch Hào? Một đứa cháu nội ngoài giá thú? Hay... một người nào đó liên quan đến món nợ hai mươi năm, một người mà Bạch Hào muốn chuộc lỗi bằng cả cơ nghiệp?
Ông Chấn bỗng nhớ đến tấm ảnh cũ. Người đàn ông đeo kính gầy gò đứng giữa Lệ và Bạch Hào, cười gượng gạo. Dòng chữ nhòe sau ảnh: "...Miên giữ sổ..." Liệu người thừa kế có liên quan đến người đàn ông trong ảnh không? Liệu ông già kế toán giữ cuốn sổ hai mươi năm có phải là người được Bạch Hào tin tưởng đến mức giao cả cơ nghiệp?
Ông lắc đầu, tự nhủ đừng suy đoán quá xa. Nhưng linh cảm của một thằng kép hát già đã lăn lộn giang hồ ba mươi năm mách bảo ông rằng mọi thứ đang xâu chuỗi lại với nhau: tấm ảnh, cuốn sổ, nửa tờ di chúc, và món nợ hai mươi năm. Tất cả đều xoay quanh một bí mật mà Dũng và Oanh đang cố che giấu bằng mọi giá, kể cả giết người.
Ông rút điện thoại ra, chụp lại nửa tờ di chúc. Ảnh mờ, nhưng vẫn thấy được dòng chữ "người thừa kế chính KHÔNG phải ba người con của tôi". Ông chụp ba bốn tấm, rồi đặt nửa tờ giấy về chỗ cũ trong két, y nguyên vị trí ban đầu.
Ông đang định đóng két lại thì nghe tiếng động ngoài hành lang. Tiếng bước chân. Rất khẽ, nhưng đủ rõ trong đêm tĩnh mịch, như tiếng lá khô bị giẫm nát.
Ông Chấn tắt vội đèn pin, đóng sập cửa két lại, nép vào sau tủ hồ sơ cao kịch trần. Tim ông đập thình thịch đến mức ông sợ người ngoài cửa nghe thấy. Tay ông siết chặt chiếc điện thoại, mồ hôi ướt đẫm.
Tiếng bước chân dừng lại ngay trước cửa phòng làm việc. Tay nắm cửa xoay khẽ một cái, kêu cạch. Ông nín thở. Nếu là Dũng, với bản tính đa nghi và tàn nhẫn của hắn, ông chết chắc. Hắn sẽ không ngần ngại bóp cổ thêm một ông già hát bội nữa, rồi dàn dựng thành một vụ đột quỵ hay tai nạn nào đó.
Nhưng tay nắm cửa chỉ xoay một cái rồi thôi, như người ngoài kia chỉ thử xem cửa có khóa không. Tiếng bước chân lại xa dần, chậm rãi, rồi im bặt ở cuối hành lang. Có lẽ chỉ là người đi vệ sinh đêm, thử cửa phòng theo thói quen kiểm tra. Hoặc có lẽ là Bảo, đi một vòng kiểm tra xem ông đã xong chưa, rồi lặng lẽ quay về.
Ông Chấn chờ thêm mười phút dài đằng đẵng, không nghe thêm tiếng động nào nữa, mới dám lách ra cửa sau, men theo ban công tối om, chuồn về nhà kho như một cái bóng. Mỗi bước chân của ông đều nhẹ như mèo, tim trong lồng ngực vẫn đập dồn dập.
Về đến kho, ông đóng cửa lại, ngồi phịch xuống chiếu, thở hổn hển. Ông lấy điện thoại ra, xem lại ảnh chụp nửa tờ di chúc. Dòng chữ "người thừa kế chính KHÔNG phải ba người con của tôi" hiện lên mờ ảo dưới ánh đèn dầu.
Ông trải tấm ảnh cũ ra, đặt cạnh điện thoại. Ông so nét chữ còn sót lại ở mép giấy xé với dòng chữ "...Miên giữ sổ..." sau tấm ảnh. Hai nét chữ khác nhau. Một là chữ đánh máy, một là chữ viết tay. Không so được.
Nhưng ông có linh cảm mạnh mẽ rằng hai thứ này có liên quan. Người đàn ông đeo kính trong ảnh, cuốn sổ ông ta giữ, và nửa tờ di chúc bị xé. Tất cả đều xoay quanh một bí mật mà Dũng và Oanh đang cố che giấu bằng mọi giá.
Ông Chấn nhìn ra ô cửa sổ nhỏ của nhà kho, nơi vệt sông Hậu lấp lánh dưới ánh trăng khuya, mặt nước gợn sóng như dát bạc. Ông thì thầm, giọng khàn đặc, như nói với chính mình, như nói với dòng sông đã chứng kiến bao nhiêu oan nghiệt của gia đình ông:
- Nếu người thừa kế không phải ba đứa con... thì là ai? Và ai đã xé nửa còn lại? Dũng? Oanh? Hay... chính ông già đã xé trước khi chết, để bảo vệ người đó khỏi bị giết như mình?
Câu hỏi cuối cùng khiến ông rùng mình một cái thật mạnh. Nếu chính Bạch Hào đã xé di chúc của mình trước khi chết, thì tại sao? Ông ta muốn che giấu điều gì? Hay ông ta đã linh cảm được mình sẽ bị chính con ruột giết, và đã kịp phi tang tên người thừa kế để bảo vệ người đó khỏi chung số phận?
Ông Chấn nằm xuống chiếu, nhưng không ngủ được. Trong đầu ông, nửa tờ di chúc bị xé cứ hiện lên, cùng với dòng chữ định mệnh: người thừa kế chính KHÔNG phải ba người con. Bên cạnh đó là gương mặt gầy gò đeo kính của người đàn ông trong tấm ảnh cũ, nụ cười gượng gạo như đang giấu một bí mật động trời.
Ngày mai, ông phải tìm Sáu Miên. Ông phải tìm cuốn sổ. Vì chỉ có cuốn sổ ghi chép hai mươi năm mới có thể cho ông biết người đàn ông đeo kính trong ảnh là ai, và liệu ông ta có phải là người thừa kế bí ẩn trong tờ di chúc bị xé hay không. Và cũng chỉ có cuốn sổ ấy mới có thể vén màn bí mật của món nợ hai mươi năm, món nợ mà đến giờ ông mới chỉ thấy được phần nổi của tảng băng.
Ngoài kia, trăng khuya treo lơ lửng trên rặng dừa nước, vàng vọt như một con mắt đang nhìn xuống. Gió sông thổi vào nhà kho, mang theo hơi lạnh của một bí mật vừa được hé mở, và của những bí mật còn đang nằm sâu trong bóng tối, chờ ngày lộ diện. Ông Chấn nhắm mắt lại, nhưng trong bóng tối sau mi mắt, dòng chữ "KHÔNG phải ba người con" vẫn cháy sáng như lửa.
---